PAUSE CAFÉ

Entrevista concedida à Beatriz de Las Heras Herrero

2011-10-25T12:39:00.000-02:00

Entrevista concedida à pesquisadora espanhola Beatriz de Las Heras Herrero da Universidad Carlos III de Madrid. Questões em torno do conto "O Outro Lado da Via" de autoria do autor, publicado em 2009 na Antologia Amante das Leituras lançada em Portugal.

Beatriz de Las Heras - ¿Por qué empleas el cuento como marco de construcción de alguna de las historias que escribes?

Túlio Henrique Pereira - Não sei se compreendi bem a pergunta. Mas vou tentar respondê-la mesmo assim, tentando abordar as duas possibilidades. A primeira, porque utilizo o conto para abordar histórias? E segunda, porque utilizar a estrutura do conto para construir quadros de histórias, enfim... O conto tem uma estrutura mais objetiva do modo de escrita. Sou muito influenciado pela leitura que fiz das obras de Nelson Rodrigues, e me lembro que a cada conto ou crônica eu sofria de um êxtase, ele contava uma vida toda em poucas palavras, isso me fascina. O fato de no conto você não explicar tudo é outra técnica ou estilo que favorece a leitura dessas histórias, pois o leitor pode completar as lacunas com o seu imaginário. Acredito que o conto permite ao leitor uma interação que o romance muitas vezes não permite, e que a poesia às vezes impossibilita, porque requer um entendimento mais elaborado. A estrutura do conto permite que uma história comece sem o seu início e termine sem que haja um fim. É como pensar no sujeito que sai de manhã de sua casa para ir ao trabalho e ao longo do seu dia acontece algo inesperado. Esta minha escrita tem a intuição sensível de ser rodriguiana, embora me permita inserir elementos textuais que fogem da objetividade da escrita do Nelson Rodrigues. Tenho a intenção de povoar os acontecimentos com as palavras que não são faladas, mas que têm a sua graça e o seu espaço nesse mundo do cotidiano moderno.

Beatriz de Las Heras - ¿Qué influencia tiene en tu cuento la figura y obra de la poetisa ORIDES FONTELA?

THP: Não creio que tenha uma influência direta, mas creio que todos os textos que li ao longo da minha vida influenciaram na escrita dos meus contos, poesias, romances e teatro. A escrita de Orides Fontela me fascina, é uma poetisa filósofa. Ela rompe com a ideia da arte pela arte, da poesia por ela mesma. Ela propõe o debate a partir da poesia, conta uma história em sua poesia. O Brasil ainda não descobriu as construções de Orides Fontela, o que é lamentável, mas creio que ela é a Avant-garde de nossa geração. Seus poemas, que considero estudos do interior humano, são praticamente inéditos dos leitores. Em O Outro Lado da Via, especialmente... Eu já havia escrito o conto, e este conto fala de afetuosidades, idealizações, vislumbre... E quando o editava para enviá-lo à editora, relendo-o me lembrei que a Orides Fontela tinha uma opinião singular sobre essas temáticas, ela fala de lucidez ao se referir ao amor, então eu pensei, é isso. O amor é lúcido, somos conscientes de nossos vislumbres, do que idealizamos ou do que escolhemos para seguir, embora isso nos fira. Mas, será que não queremos sentir essa dor? Vi que havia ligação entre a concepção dela com o que eu havia exprimido nos personagens deste conto, então decidi homenageá-la com uma epígrafe. De modo que, se alguém quiser entender melhor o sentimento do conto pode ter a possibilidade de esclarecê-lo na obra da Orides, ou também um modo de efetivar uma continuidade da leitura do conto.

Beatriz de Las Heras - Cómo definiría el autor O Outro Lado da Via

THP: O autor de O Outro Lado da Via é também uma personagem. Posso dizer que ele existe em meio a multidão, e também posso dizer que ele não existe em lugar nenhum porque ele observa. Quem observa, de certo modo, deixa de existir, é mais ou menos como fala o poema Descarte no livro O Observador do Mundo Finito, “desapareço quando penso/quando não penso inexisto” (PEREIRA, 2008, p. 27). O autor neste caso é aquele que deixa de viver para viver a vida alheia, aquele que goza com a folha amarelada caindo da copa da árvore. Observar detalhes demanda tempo, absorvê-los e depois exprimi-los leva quase que uma eternidade. É por isso que escrevo pouco e publico menos ainda. Quero ser fiel ao que existe, mesmo que só exista no campo das ideias.

Beatriz de Las Heras - ¿Qué es la vida para Túlio, el escritor?

THP: A vida é uma construção. O escritor Túlio Henrique Pereira tem várias concepções para definir a vida. Ela pode ser uma maluquice do humano, pode ser a perdição deste também. Mas não a perdição no sentido de suas práticas, mas sim da ideia de vida que elegemos; sua sistematização, seus códigos, leis, símbolos... É tudo tão sistematizado e tão fechado em si, que não sobra muito espaço para a vida de fato. Porque depois que o corpo desfalece, para nós ocidentais a vida deixa de existir, mas para o escritor que aqui reflete ela continua. E continua a partir da virtualidade que ela já existia.

Beatriz de Las Heras - ¿Que relación hay entre el teatro y la manera de escribir?

THP: Engraçado essa pergunta, porque antes de escrever qualquer coisa pensando na materialidade do livro, eu escrevia textos para interpretá-los. Sou fascinado por cinema e música. Mas antes de visualizar a atuação do ator em cena e o resultado da direção, ou a interpretação de quem canta, eu visualizo o texto. É o texto que estabelece o elo entre o desempenho, seja da música, da dramaticidade das personagens com as sensibilidades do expectador, ouvinte, leitor. Sou atraído pela possibilidade sensível que a palavra me possibilita. No texto quero imprimir essas sensações, por isso a escolha de algumas palavras que estão em desuso, quando escrevo deixo fluir o fluxo, deixo que as palavras se aproximem, e quero que elas se encaixem harmoniosamente na leitura de quem lê, mas quero que elas dramatizem e tenham significado no contexto. O texto para mim é dramaticidade, é filosofia, racionalidade, prazer.

Beatriz de Las Heras - ¿Te consideras una persona tímida? Tú mirada sobre las cosas que escribes parece ser la de una persona que mira con atención lo que le rodea sin intervenir demasiado, como en segunda línea. Observando con detenimiento cada detalle.

THP: Eu sou muito tímido. Muito mesmo, aprendi a lidar com minha timidez ao longo da minha inserção nos espaços que não me pertenciam. O meu universo eram os livros, o cinema, a música e tudo isso dentro de um quartinho pequeno, mas que paralelamente se constituía no maior universo já pensado por mim. No conto quero uma verossimilhança, quero aquilo que foi visto ou pensando, com a mesma lógica do tempo que foi visto ou que foi pensado. A ação no conto é lenta, até parece inexistir, mas existe porque representa exatamente aquilo, o cotidiano, que de tão óbvio, muita gente não valoriza mais. Eu gostaria muito de sentar em um banco de uma praça pública e ficar olhando o comportamento das pessoas, mas ficar olhando fixamente, absorvendo aquilo, e ir mais além, tentar entender o que elas pensam, e o porquê de agirem daquele modo. Fascina-me o comportamento alheio. Não me conformo com as terminologias que se encerram em si, tais como o ladrão, prostituta, mendigo, gordo, michê etc,. Eu quero saber o que faz um sujeito roubar, se prostituir, mendigar, engordar... Quero saber o que atravessa suas práticas, seus caminhos, e como esses sujeitos se vêem e enxergam seus antagonistas. Com que paixões e afetos eles lidam e se deixam construir. Nada é óbvio demais pra mim, eu quero possuir essas complexidades em sua essência. Ou ao menos tentar me aproximar delas. Gosto de olhar o comportamento dos rapazes jovens no meu país. Está acontecendo um fenômeno, que não sei se é apenas no Brasil, mas é uma loucura, os rapazes de 14, 16 anos, que na minha geração eram crianças, se parecem com a representação de Hércules feita pelos gregos. Estão com os corpos muito docilizados, estão tomando anabolizantes ou se acabando na academia para alcançarem uma normatividade, que nem sei se eles entendem do que se trata. Então para mim eles deixam de existir em função da existência de um personagem, e meus personagens vão a fundo nessa ideia da existência e da normatização. É essa psicologia da vida que me fascina. Mas encerrando, infelizmente não posso observar os sujeitos de modo tão fixadamente, então construo práticas de observação, nas quais acredito que não percebam que os observo, mas os observo do momento que me contemplam.

Beatriz de Las Heras - Hay algo de sensitivo en tu cuento, de obsesión por marcar las sensaciones (ya sean táctiles, olfativas, visuales, …) con palabras, como si el lector pudiera sentir lo que sienten tus personajes. ¿Qué hay de cierto en esto?

THP: Antes de escrever eu sou leitor. E sou leitor do que escrevo, principalmente. O ato da observação me transporta para o observado, ou seja, me coloco no lugar daquilo que observo. Sinto aquilo que observo e quero que as palavras remetam a ideia do que quero mostrar. O conto tem que ser catártico, e quem vai promover essa catarse é a palavra e sua estrutura na frase. Quando as palavras não são escolhidas adequadamente o sentido se perde e o texto vira superficialidade. As palavras existem em multiplicidade exatamente porque conduzem a sentidos múltiplos, se nos resumirmos a repeti-las de modo referencial, como se faz no texto informativo, deixa de ser arte, deixa de fazer sentir e passa a apenas noticiar. O livro é mais que um produto de informação, ele é um produto artístico nutrido de sensações, energias, vidas e as palavras são a síntese de tudo isso. Desse modo elas precisam ser funcionais no sentido de manter a magia da literatura, precisam cumprir sua função de abstração, de misticismo, de generosidade para com aqueles que lhes decodifica no ato da leitura. Trabalhei por dez anos da minha vida na redação de jornais relevantes no meu Estado e sei bem o que configura um texto referencial, não quero que este estilo de texto prevaleça na minha literatura, mesmo que isso me custe o anonimato.

Beatriz de Las Heras - ¿Qué hay de Túlio en el cuento “O Outro Lado da Via”?

THP: Há o experienciado. Sentires e saberes que me atravessaram ao longo da vida até aqui. Vislumbres. Por exemplo, quando remeto o leitor até os sentidos olfativos da esfiha recheada com creme de leite e milho. Essa passagem no conto foi inspirada em uma cena da minha vida, quando era uma criança muito pobre que andava de pés descalços com outras crianças pela rua, e me lembro que havia uma quitandeira no meu bairro que morava perto de uma praça. Sou fascinado pelos espaços das praças públicas. A quitandeira morava na esquina, de frente para a praça, e quando brincávamos na praça sentíamos o cheiro de seus quitutes, e corríamos todos para a casa dela e ficávamos admirando a beleza dos salgadinhos, mas apenas olhávamos com os olhos e lambíamos com a testa, pois éramos todos muito pobres e não tínhamos moedas para comprá-los. O sabor das esfihas eu nunca experimentei, mas consegui imaginar como seria se os tivesse colocado na boca, ou sentido a textura daquela massa macia na pontinha dos dedos. Muitos dos contos e, especialmente neste, aparecem de mim as idealizações daquilo que não vivi, mas que imaginei. Ou daquilo que presenciei na rua, no passeio pela praça, nas férias na fazenda observando os lagos, os riachos... No mais, o Rio dos Bois existe e está localizado em Goiás, próximo à Itumbiara, a cidade onde nasci. É um rio muito lindo e caudaloso... Quando o observava, ainda na infância, desejava muito que as vidas dos outros pudessem se encontrar às suas margens.

JORNADA INTERNACIONAL DE ESTUDOS

2011-07-20T18:36:00.002-03:00

Homenageado Túlio Henrique Pereira

No dia 17 de junho aconteceu na Casa do Brasil em Paris/França, a Jornada Internacional de Estudos em torno da literatura de Túlio Henrique Pereira.

O evento contou com a participação de representantes de instituições de ensino de excelência do Brasil e da Europa.

Video com o resumo do evento em áudio (português/Brasil)

Os textos em prosa e verso de autoria do autor foram objetos de análise dos conferencistas presentes. As explanações consideraram a estrutura e o estilo na escrita do autor, assim como a objetividade e subjetividade do ato de escrever.

Todas as conferências serão editadas em livro, no idioma português para que os interessados tenham acesso aos estudos realizados.

Para mais detalhes confira duas das videoconferências exibidas no evento abaixo:

Marisa Martins Gama-Khalil (UFU - GPEA/CNPq)/Brasil - Conferência O poema espaço e sua potencialidade heterotópica e insólita

Beatriz de las Heras Herrero/Espanha - Conferência Túlio Henrique Pereira, un creador de imágenes con palabras "O outro lado da via"

A memória do corpo

2011-06-02T22:04:00.000-03:00

Fotografia de Paulo Carvalho

Cheguei à conclusão de que sou quase débil. O transcurso entre o bom-gosto e a insensatez perpassa meu senso mais ambivalente em relação ao caminho norteado em torno do que sou. Quando eu era criança, em uma fase deste período, eu me lembro que eu brincava muito, e brincava com coisas sérias demais para uma criança da minha idade. Eu fazia bonecos com caroço de manga, sabugo de milho, folhas de mandioca e até com galhos de boldo.

Havia uma criatividade que transpunha os limites do meu corpo, até alcançar o lugar mais chamejante da aura daquela criança translúcida. Tudo atravessava o meu ser, a luz do sol, o vento, as nuvens, o arco-íris, a poeira vermelha, o aroma sutil da espatódea plantada na calçada larga da casinha do vovô... O limiar exausto entre bênçãos e a maldição de estar ali promitente.

Em minhas brincadeiras de criança eu inventava estórias. Estórias que se confundiam com o que eu sentia e a dor que a vizinha sofrera por ter sido violentada pelo marido, dependente químico. Eu era um menino magricelo, com uma cabecinha oval, cabelos crespos, os olhinhos puxados de íris amarronzada. Vivia de pés descalços acreditando que o universo fosse o lugar por onde eu já estivesse passado. Indiferente. Noutro plano, mas que naquele momento devia conhecer o limite do estar.

Representar os fatos era mais atraente que jogar futebol. Analisar os pesares sempre me pareceu mais excitante que empurrar carrinhos. Eu era débil para a minha idade. Eu era. E sofria uma inércia com variações lisérgicas bem profundas.

Eu dançava ao vento, eu cantava alto, eu olhava o mundo. Eu existia nele de modo tão conclusivo, que nem mesmo a memória alcança a sobriedade daqueles dias. Eu era delicado, e já sabia que o pensar habitava mais denso de significados, que o ato da fala. Eu sentia as cores, eu as colhia, eu as comia e deduzia seus verbos. Como quem sabia viver o presente tendo a certeza de que o futuro o tornaria brando e, inexoravelmente, vivo.

Saudade

2011-05-26T19:06:00.001-03:00

PORTINARI, Candido. Futebol. 1935, Brasil

Estou chorando um pouco hoje, os óio se enche d’água, que até a vista se atrapaia. É um choro que parece ser de melancolia, mas talvez seja nostalgia... De tempos da infância em que ouvia de tardezinha o vovô, meu vovô Oripe, o tio Oripe, tocando umas músicas que se misturavam ao vermelho promitente da nossa terra em contraste com o azul do céu e o verde intenso do horizonte. Morávamos todos em uma casinha de barro, com quatro cômodos, de tijolinho maciço rejuntado. A minha mamãe Francisca, quando chegava do trabalho, encerava a casa de piso vermelho com uma cera líquida que manchava a base dos móveis, e a tia Maria areava (polia) as vasilhas de alumínio de um modo tão mágico, que elas reluziam ao sol que se findava na tardezinha... Meu vovô tinha uma vitrola... Meu vovô tinha um olhar tão completo, e ele tinha palavras que se entendia sem voz, como se amasse mais do que o que podíamos contemplar. Éramos tão felizes, e eu era tão feliz...

Dias de chuva no meu quarto

2011-04-17T15:25:00.000-03:00

[Dias de chuva no meu quarto - Parte I]

One day I thought the world could change, but I was wrong and now I see everything keep on the same… always the same life, troubles, sadness, happiness and dreams. I just ask myself why and still alive…

[Dias de chuva no meu quarto - Parte II]

Yo quiero vivir pero tengo una cosa en mi cabeza que cambia todos los dias. No lo sé cuando ni como la vida se siga. ¡Ahora los dias son de lluvia! e las noches con sol. ¿Adonde estube que no la vi la vida nueva? Donde me pongo a creer que los excitos son sueños?

[Dias de chuva no meu quarto - Parte III]

Ils ne savent pas s’oublier de moi, Ils rient et bâillent tout le temps, Ils adorent se perdre dans le temps, Ils jettent ses désirs sur moi, Ils croient que je ne comprends pás, Ils observent mon alluse et rient, Ils ne savennt pas que je ne peux pás.

In Fact The Real Life As The Same Life

2011-04-07T01:40:00.002-03:00

Sabe aqueles dias em que tudo o que você mais quer é, saber o porque de você querer estar ausente, ou presente em algum lugar, que não seja o lugar em que você está. E a vida faz de conta que acontece, o dia faz de conta que é dia, e as pessoas fazem de conta que existem. O tempo vai passando, e vai levando a vida lentamente, de modo que ninguém se perceba guiado. Alguns chamam isso de nostalgia, outros de sobrevida e, a maioria chama isso de vida mesmo. Quando e como determinar um ponto central em que a sua vida começou. Considerando os riscos e as possibilidades de que tudo pode ser nada, e o nado possa ser o todo. Penso, com os meus botões, que os sentidos são a gente que dão, mas isso é pensamento comum, embora racionalizado pelo discurso científico, que nada mais é, do que a sistematização em retórica do que as pessoas falam. Mas, o que as pessoas falam? E, por que as pessoas falam? Eu acredito que falem porque não têm o que dizer, então é preciso falar. Qualquer coisa. Embora haja quem acredite no que os outros falam, ainda há quem não duvida que se trate de inverdades... E a vida faz de conta que acontece, assim como as pessoas fazem de conta que existem.

Duelo (Segunda Parte)

2011-04-06T21:01:00.000-03:00

Alice,

Alguém vai devorar você e sua negritude

A inteligência em seu âmago e a alegria

E até beijá-la entre quatro paredes vazias

Mas não irá convidá-la pro baile

Nem te tirar para dançar

E, a menos, que você pague

Não se apaixonará por você

Como se encerram os contos de fada.

A obra Duelo (Segunda Parte) de Túlio Henrique Pereira foi licenciada com uma Licença Creative Commons - Atribuição - Uso Não-Comercial - Obras Derivadas Proibidas 3.0 Não Adaptada.
Com base na obra disponível em tulioh.blogspot.com.
Podem estar disponíveis permissões adicionais ao âmbito desta licença em http://tulioh.blogspot.com.

O Brasil que a gente não vê, mas que dá audiência, é democrático

2011-03-17T03:01:00.003-03:00

O Brasil é um país republicano e seu nome oficial é República Federativa do Brasil, um território organizado sócio-culturalmente por etnias diversas fundamentadas por três principais matrizes étnico-raciais, o povo português, as diversas etnias indígenas já existentes no território brasileiro antes da chegada dos portugueses e, finalmente, as diversas matrizes étnico-africanas transplantadas para cá com o fim de explorar as riquezas para a sustentação da Corte portuguesa, entre outras razões.

Torcedora chora após a derrota do Brasil, nas quartas de final da Copa 2010, no Vale do Anhangabaú, região central de São Paulo. Foto: Grizar Junior/AE

É importante salientar que este texto não se trata de uma aula de história, e nem por isso objetiva-se aqui recontá-la. Seu objetivo é mais genérico, é dorido e, ao mesmo tempo, cético. Pois, corre à boca pequena que o brasileiro não é muito afeito aos diálogos sérios. É muito bem difundido em conversas de mesa de bar e nos corredores das academias que o brasileiro é um cidadão que não se reconhece como tal, e que este é furtivo dos assuntos inerentes ao racismo (ainda que haja os defensores de sua inexistência em nossa República Federativa). Ele, o brasileiro, também rejeita os temas relacionados à cultura, política, economia, gênero, homossexualidade e sua homoafetividade e, finalmente, a tão difundida fome mundial.

O brasileiro tem suas preferências bem salientadas, o discurso comum sobre o futebol, que celebra os craques do momento regado a boas doses de louras bem geladas, o Carnaval responsável por agregar a maior parte da população em um ideal comum durante pouco mais de uma semana, e o sexo, que talvez seja o fator principal da relação que liga sujeitos comuns à sua vontade pelo poder e suas representações coletivas, enquanto detentores de verdades.

Leia também sobre: O discurso racista na TV - Uma análise da propaganda da cerveja Sol

A partir desse preâmbulo é possível entender que o Brasil é um território peculiar, diverso, intrigante e perigoso. Perigoso no sentido de sua política organizacional, no tocante ao processo histórico de sua ocupação, sua organização social e econômica e a relação de sua gente com sua cultura. Mas, me pergunto, qual é a cultura do Brasil? Quais são as caras dos brasileiros? Quais são seus nomes? Onde eles habitam e, por quê?

É muito certo que só nos atentamos ao fato de sermos seres humanos que respiram, quando o oxigênio nos falta, mas e quando nos falta cidadania, quando e como se revelará o sintoma de sua ausência em nós?

A República Federativa do Brasil foi constituída a partir dos ideários de uma democracia presidencialista, em que o cidadão brasileiro elege seus representantes em três esferas de poder público: o Municipal, o Estadual e o Federal. Estes três poderes reúnem um grande número de funcionários públicos responsáveis pela administração do dinheiro dos impostos que pagamos, o único objetivo deles é converter estes investimentos mantidos pelos cidadãos comuns em obras e projetos que facilite o ir-e-vir destes cidadãos, e promova o bem estar social com iniciativas públicas, em prol da saúde, educação, trabalho, urbanização, cultura e lazer.

O texto que promove e legisla sobre esse serviço se chama Constituição. A Constituição da República Federativa do Brasil foi construída no contexto da Proclamação da República, momento de transições e instabilidade sociocultural marcada entre as forças militares, o Governo, a Corte portuguesa, trabalhadores livres, ex-escravos, mulatos, negros, pardos, índios, portugueses e representantes de etnias africanas reminiscentes no território. O texto da Constituição do Brasil mantém muitos resquícios dos ideais dessa época, incluindo o ideário do Positivismo criado na França por Augusto Comte, enquanto corrente de pensamento norteadora, juntamente com a Constituição dos Estados Unidos. A nova Constituição foi promulgada em 1891.

Em 13 de Maio de 1888 a escravidão no Brasil é abolida oficialmente, um ano depois em 1889 o Brasil deixa de ser Império Português e grita, em altos brados sua simbólica Proclamação da República do Brasil, formalizada em 15 de Novembro do mesmo ano. As mulheres brasileiras começam a votar oficialmente em 1932, os negros, estes ainda não podiam votar, não que fossem diretamente proibidos, mas porque estes eram analfabetos.

Mas por que os negros livres e escravizados no Brasil compunham uma maioria da população analfabeta? Por que estes respeitavam a Lei de número 01, de 04 de Janeiro de 1837, que determinava em seu artigo terceiro que eram proibidos de freqüentar as escolas públicas todas as pessoas, que padecessem de moléstias contagiosas, os escravos e os pretos Africanos, ainda que fossem livres ou libertos. Mas, eis que nem todos os negros eram analfabetos, há relatos documentais de negros que falavam mais de dois idiomas, além da evidência de negros ou escravos fulas, que liam árabe, devido sua religião muçulmana, e, também, de negros que serviam como acompanhantes em viagem, por serem bons negociadores e leitores. Em seus territórios de origem os negros recebiam educação de acordo com sua cultura e etnia, enquanto no Brasil, estes negros, quando aprendiam a ler o faziam na senzala ou nas taperas em que moravam, distantes do olhar docilizado de seus delatores.

Hoje, 17 de Maio de 2011, faz 123 (cento e vinte e três) anos e dois meses que a escravidão no Brasil foi abolida. Pouco, não é? E faz 79 (setenta e nove) anos que se tem o voto feminino computado nas urnas. E também 121 (cento e vinte um) anos de República Federativa no Brasil. Todas essas datas mostram que o Brasil é um país novo, que grande parte de seus cidadãos ainda vivem à luz do Império, da escravidão e do machismo que constituíram os alicerces deste território de ares emergentes.

Obs.: A seleção dos vídeos intercalados evidencia dois aspectos, sendo o primeiro a denúncia do sucesso de visualizações de uns com temática jocosa ou apelativa em detrimento de outros com conteúdo que leve à refelxão e ao debate, sendo todos eles considerados de grande sucesso no país por serem exibidos livremente em canais de televisão abertos ao grande público. E o segundo aspecto está relacionado às suas temáticas, compondo o grande interesse do brasileiro e, também, seu grande desinteresse.

No escuro (um clarão)

2011-03-09T20:46:00.006-03:00

Louis Jeane François Lagrenée (1725-1805). A morte da mulher de Dario (1785). Fotografia nossa. Museu do Louvre, Paris, França. 2011

Há uma luz verde no clarão desta estrada que me leva para não sei onde. Acho que me perdi nessas vias há um bom tempo e nunca mais soube habitar as palavras que as institui.

Às vezes fico pensando em como as coisas são engraçadas, a gente vai vivendo, vivendo até não poder mais. Imagine aquelas senhoras na calçada daquelas taperas engraçadas no nordeste. Estão ali sentadas há quanto tempo? Por quanto tempo? E seus netos, bisnetos, os vizinhos deles passeando pelas ruas de bicicleta, descalçados, gritando, sorrindo alheios a tudo que resta lá fora. E os maridos delas, e os irmãos delas, e os avôs delas, por onde andam esses senhores em rompante, caminhando pelos vãos escasseados das estradas? Que sombras têm eles, que vestes, que sonhos, que caras? São homens da gente, do dia a dia, do nada e de toda a sorte. Sempre me pego pensando no quanto a gente vai vivendo, vivendo até não poder mais.

Alexandre Santos

Lançamento da antologia portuguesa “Amantes das Leituras 2010”

2010-12-26T17:28:00.003-02:00

O escritor goiano, Túlio Henrique Pereira, residente na cidade de Vitória da Conquista, BA, há quatro anos, acaba de fazer parte do lançamento de mais um livro em Penafiel, Portugal. O lançamento do livro ocorrido no mês de Novembro na Biblioteca Municipal de Penafiel foi apresentado pela acadêmica Cidália Fernandes.

A obra nasceu no seio do grupo Amantes das Leituras, administrado por Ana Maria Silva e Júlio Fernandes e publicada pela editora Temas Originais. O presente volume antológico, o quarto, conta com uma amostra de 22 autores oriundos da Argentina, Brasil e Portugal.

Neste ano Túlio Henrique, participa com um conto e um poema inéditos. O lançamento da antologia no Brasil está previsto para Fevereiro de 2011 e contará com leitura pública do conto inserido na obra.

As antologias portuguesas dos anos 2008 e 2009 podem ser encontradas ou encomendadas através da Livraria Nobel, Livraria Letras & Prosas ou Viela Sebo Café.

Para mais informações do grupo virtual Amantes das Leituras, acesse o sítio: http://amantedasleituras.blogspot.com/

Fontes:

A Verdade On Line

Câmara Municipal de Penafiel

Jornal de Penafiel

POESIA DO BRASIL VOL. 11 - ANTOLOGIA DO PROYECTO CULTURAL SUR BRASIL

2010-12-26T16:50:00.004-02:00

O ano de 2010 se encerra com o lançamento de mais um volume da Antologia Poesia do Brasil Vol. 11, uma homenagem ao vindouro 2011 e à contemporaneidade qualitativa do consagrado poeta Ferreira Gullar.

Organizada por Ademir Antonio Bacca e Cláudia Gonçalves a antologia reuniu 57 poetas veteranos como Ferreira Gullar e emergentes como Túlio Henrique Pereira e de nomes de uma plêiade que cobre todo o país, várias gerações em uma diversidade de estilos. Ou seja, um retrato parcial da poesia contemporânea brasileira. Uma façanha, num país com milhares de poetas ativos.

O objetivo do projeto inerente ao XVIII Congresso Brasileiro de Poesia de Bento Gonçalves - cidade serrana gaúcha, que ocorreu em outubro passado - é o de levar a poesia à sala de aula, promover novos leitores para um gênero que já tem na juventude a sua maior força propulsora, tanto na produção como no consumo.

Edição bem cuidada. Muitos dos poetas incluídos na antologia já estão no Portal de Poesia Iberoamericana. Outros entrarão, paulatinamente.

Um belo presente de Natal, com mais poesia.

Índice de Poetas:

Ademir Antonio Bacca; Alcides Buss; Alcione Guimarães; Ana Mari Tedeschi; Andrea Motta; Angela Carrocino; Aricy Curvello; Artur Gomes; Astênio C. Fernandes; Carpinejar; Cláudia Gonçalves; Cristina Leite; Dalmo Saraiva; Deisi Perin; Diego Mendes Souza; Dinair Leite; Edival Perrini; Ednilson de Paulo; Eduardo Tornaghi; Eliane Martins; Fátima Borchert; Fernando Aguiar; Ferreira Gullar; FlaVcast; Geraldo Coelho Vaz; Haidê Vieira Pigatto; Hugo Pontes; letive Fianco D'Arrigo; Isabel Sprenger Ribas; Jacqueline Bulos Aisenman; Jair Pauletto; Jiddu Saldanha; KarlaJúlia; Kathleen F. Muller; Laura Esteves; Lourdes Sarmento; Luiz Eduardo Gunther ; Manuel M. Anguita; Marcelo Marinho ; Oscar Bertholdo; Raquel Martinez; Renato Gusmão; Ricardo Sant´Anna Reis; Ronaldo Werneck; Rosemari De Gasperi Foppa; Rubens Venâncio ; Sérgio Napp; Silvio Ribeiro de Castro; Suely de Freitas Martí ; Tanussi Cardoso ; Tchello d'Barros ; Telma da Costa; Túlio Henrique Pereira; Valéria da Silveira; Walnélia Pederneiras e Wanda Monteiro.

Fonte: http://www.antoniomiranda.com.br/ensaios/poesia_do_brasil_vol11.html

Odeio a copa do mundo desde o fosso límpido da minha alma

2010-06-20T16:35:00.002-03:00

Acordei com a garganta irritada e sangrando. Ontem teve lançamento de livro e eu fui. Ainda dissertando sobre a situação do negro no país e o Brasil em festa. Aliás, algumas pessoas estão em festa, creio que 90% delas. O motivo? O time do Brasil está em campo.

Na verdade isso não me revolta, pois vivo revoltado. E sim, não tenho dinheiro para cair fora daqui e fechar os olhos para as coisas que lamentavelmente vejo. É muito estranho ver centenas e milhares de pessoas vestidas com uniformes do time de futebol brasileiro nessa época, e saber que essas mesmas pessoas em outros momentos torcem seus olhos para a política, ou melhor, são os mesmos a subir em trio-elétricos e a defender políticos de má índole. E sabe por que fazem isso? Porque esses políticos lhes prometem ganhos altos e garantias de trabalho em órgãos públicos.

Quando fui à padaria me deparei com a mesma senhora deitada na calçada amamentando uma criança. Ambas estavam sujas e fétidas, acho que alheias ao que estava acontecendo, ou nem tanto, pois com tanta queima de fogos, bandeirolas, cornetas, rabecões, tambores, bumbos seria praticamente impossível não saber o motivo de tanta “alegria”. Mas ela insistia pedir as moedas, nem imagino para quê, mas insistia.

Sigo um caminho controverso. Estudo para não ter valor, enquanto poucos têm mais valor que a maioria, assim como o Ronaldo “o fenômeno”, ele é semi-analfabeto, machista, racista, e apenas pelo fato de jogar “um bolão”, ganha mais que toda a classe de professores do Estado da Bahia em um ano.

Acho que sei o porque de as crianças do meu país BRASIL não se interessarem por livros, músicas, teatro, cinema, dança, natação, hipismo, xadrez ou qualquer outra prática intelectual ou desportiva que desenvolva sua capacidade criativa e cognitiva: acho que a explicação está nas manifestações públicas e nos exemplos representativos do que é e não é relevante no Brasil. Acredito que neste momento muitas crianças estão assoviando instrumentos e sopros, enquanto bebês sorriem assustados com o barulho dos fogos e o abraço ou as palmas barulhentas de seus pais e parentes todos reunidos numa sala, ou em volta da churrasqueira, ou mesmo na varanda. Detalhe: todos embebidos em cerveja. E todos de frente à TV de LCD com 50” que compraram especialmente para a COPA.

Sem dúvida 90% dessa nova geração vai crescer adorando e reproduzindo os afetos de seus pais. Hábitos e a maioria das paixões são construídos de acordo com nossas experiências, seja dentro ou fora de casa. Espelhamos-nos no exemplo de nossos pais e daqueles que consideramos bons, capazes e inteligentes.

É uma pena que essa geração não veja seu pai ou sua mãe lendo um livro de boa qualidade. Ou se produzindo toda para assistir uma boa peça e depois testemunhá-los comentando À respeito do que viram. É uma pena que nossas crianças não se unam a seus pais para um piquenique à beira de um riacho sob árvores. É uma pena que essa criança escolherá o analfabetismo ou apenas o futebol como expressão de sua revolta e escape de suas angústias e alegrias. É uma pena que o Brasil se constitua por mais longos e longos governos selecionados às cegas da alegria comum dos brasileiros entorpecidos por cerveja barata e lazeres fortuitos.

Não tenho a receita para a densidade harmoniosa ou a saída para os males do país. E não tiro a razão daqueles que aprendem apenas à adorar o vão. Só me resguardo ao direito solitário de não estar por aqui quando todo esse firmamento ruir por completo.

XVII Congresso Brasileiro de Poesia de Bento Gonçalves

2009-09-21T05:34:00.005-03:00

Entre 05 e 10 de Outubro a cidade de Bento Gonçalves, no Estado do Rio Grande do Sul, estará em festa. Trata-se do XVII Congresso Brasileiro de Poesia, durante o qual serão lançadas três antologias oficiais do evento, ambas com a minha participação. Para quem gosta o evento será um prato cheio e para quem não conhece os novos nomes da poesia nacional, vale à pena conferir... Deixo um pouco do que poderão encontrar de mim nas antologias...

Rasgo de tecido velho é pano O círculo se abre e fecha Cascas nas mãos do caos Os limites nos cercam Na premissa diminuta Ao som do mais volante A espreita do continuun Transe mais obsoleto e frêmito Os círculos se abrem e fecham Na incerteza dos instantes Desmesura dos romances Cutículas destiladas e débitos Pagados e devidos a quantuum Do dia que nasce em solMorrendo de lua nova Em míngua de cócegas vãs Bulbos a nos cercear omissos Dos mitos mais fúnebres Cistos indeléveis e frágeis No dia em que o sol desperta E não convida ao brilho Da luz que luza o dia findo Na conjectura do minimalismo Convidando-nos a dançar eternos

Santa Fé, Argentina

2009-09-21T05:11:00.005-03:00

São cinco da manhã de uma segunda-feira em que não dormi; data na qual viajo para Santa Fé, Argentina, mas que ainda não tenho as malas prontas... Ando meio apático com minhas prioridades e, talvez, tenha perdido a tolerância com o que pareça importante. Não fiz planos quanto a esta viagem, nem estou ansioso por ela, prefiro ser surpreendido e alcançar o clímax do renascimento... Não aquele com erre maiúsculo, falo de renascer mesmo, respirar novos ares e aceitar o que a vida tem para nos oferecer... Santa Fé... aí vou eu!

Puente Colgante de la Ciudad de Santa Fe - Argentina. Sobre la Laguna Setúbal. Vista Nocturna.

Eis que as surpresas ainda me surpreendem e num ambiente de paredes dos quatro lados e uma janela acesa chamejando meus olhos, a visão de uma ponte iluminada transcende o seu status de metáfora para irromper em mim.

2009-09-21T04:44:00.005-03:00

O grupo português Amantes das Leituras, do qual faço parte em companhia de outros brasileiros, lançará a terceira Antologia Poética Amante das Leituras no mês de Outubro em Portugal. O livro contém além de poemas, textos em prosa de uma variedade de escritores com nacionalidades distintas e um único objetivo: o fazer literário. Aqui fica o convite para quem puder apreciar o evento:

AMANTE DAS LEITURAS EDIÇÕES, Ana Maria Gomes e Júlio Fernandes têm o prazer de convidá-los para o lançamento da Antologia Poética Amante das Leituras 2009 na qual participam os seguintes autores: Ana Maria Jacinto, Bernardete Costa, Carlos Alberto Roldán, Denilson Neves, Fátima Araújo, Geraldes de Carvalho, Isabel Pinto Morais, Jorge Vicente, José Fernando Leal Pais Neto, José Félix, José Gil, Júlio Fernandes, Maria João Oliveria, Maria Rita Romão, Mónica Correia, Paula Gonçalves, Samuel Gomes, Túlio Henrique Pereira, Vera Carvalho e Vera Cunha.

O evento realizar-se-á no dia 3 de Outubro, sábado, pelas 16.00 horas no Salão Paroquial (Mosteiro de Paço de Souza), e constará da apresentação da performance do poema coletivo “O livro”, encenada pela Vera Cunha e representada pelo ator José Torrier. À Escola de Música Combofolk, do Orfeão de Rio Tinto, e ao violonista Eliseu Antunes caberá a animação musical.

Antologia Poética Amantes das Leituras 2009

2009-09-21T04:24:00.001-03:00

É com muita satisfação que participo, pelo segundo ano consecutivo, da concretização exuberante de um projeto cosmopolita e vanguardista que se faz o grupo Amante das Leituras. O resultado da união deste grupo vislumbrado nas escritas da terceira antologia mostra que o comprometimento e a satisfação caminham juntos em busca de um horizonte pungente e representativo de saberes e sentires.

Mais uma vez ausente da confraternização de lançamento, me faço presente por meio de palavras, estes símbolos acordados entre nós, sujeitos de nós mesmos, cerceados pela realidade etérea e diacrônica dos devires humano.

Novamente repito o pensamento de 2008 quando acordei a ideia da transcendência dos espaços geográficos, exemplificando o meu lugar como sujeito e o meu devir como sonhador ao atravessar os limites de minha rua e da condição do meu passado, realidade de centenas de milhares de crianças no mundo, que hoje, desconhecem a sensação das palavras e a mágica que elas podem evocar em nossa frágil matéria.

Meus votos são de muito sucesso, não para nós escritores, mas para nós humanos que encontramos no passado a importância de constituir convenções, através de símbolos e a escrita, mas, que, por ironia do destino nos desvencilhamos das funções a que elas foram delegadas.
Desejo que o mundo mais uma vez, representado por nós, se permita ao descobrimento da palavra e, mais ainda, absorvendo seus dispositivos sensíveis e confortantes. Que não nos esqueçamos frágeis... que não nos entendamos algozes... que não nos derrotamos estéreis.

Túlio Henrique Pereira
Brasil, Setembro de 2009.

Palavras e imagens (Unauthorized I)

2009-09-21T04:16:00.004-03:00

Unauthorized é um poema escrito em 2006 e retrata uma fase bastante peculiar em minha vida, durante a qual sentir e estar, estiveram em constante conflito. O poema que faz parte do meu primeiro livro até agora “O observador do mundo finito”, ganhou novos ares e uma atitude bastante global ao ser manipulado por Fernando Tavares. Acredito que outros videopomas virão para minha alegria e deleite de poucos. Aqui compartilho com esses poucos alguns...

2009-07-25T21:23:00.002-03:00

Oi galerinha,

Meu primeiro livro de poemas está com saldão no site da Livraria Cultura. O Observador do Mundo Finito está disponível em até 3x de 6,67 sem juros no crédito. Acredito que valha a pena conhecê-lo por essa pechincha. Aqui vai o canal direto da Livraria Cultura (a maior do Brasil).

Descubra o universo finito de Túlio Henrique Pereira em O Observador do Mundo Finito na Livraria Cultura.

E para quem já possui o livro e se interessa em comentá-lo, basta se credenciar na comunidade do Orkut.

Comente e critique suas impressões de O Observador do Mundo Finito no site do Orkut.

Entro em um estado de hibernação pelos próximos meses, preparando novidades para meus poucos, porém fiéis leitores. Preparo algumas novidades para vocês e por isso terei que me ausentar para me dedicar a finalização de novos projetos, incluindo a reformulação deste espaço aqui.

Enquanto isso deixem seus comentários e continuem descobrindo as perpécias que o Pause Café possa lhe ofertar. Ah e não se esqueça, aproveite minha ausência para a leitura do meu primeiro livro de poemas.

Um grande e saudoso abraço para todos,

Túlio Henrique Pereira

Os olhos da cara

2009-06-27T23:32:00.004-03:00

George CATLIN
The Last Race, Mandan O-Kee-Pa Ceremony (1832)
Oil on canvas mounted on aluminium, 59 x 71 cm
National Museum of American Art, Washington

Nossa, nem acredito que este ano participo de quatro antologias poéticas. Três apenas no Sul do Brasil e da terceira edição da Amante das Leituras de Portugal, onde deve sair o meu segundo conto publicado “O outro lado da via”. Uma brincadeira esquisita que insisto fazer com as palavras apenas para contar um fato comum do cotidiano de qualquer pessoa. As datas para os lançamentos ainda não foram definidas, mas aqui no Brasil está previsto para Outubro, momento em que estarei na Argentina cursando duas disciplinas na cidade de Santa Fé. Agora ouço Mario Quintana, é tão bom! Ah, já ia me esquecendo, apreciem esta tela que deixo para vocês, a visão de um norte-americano sobre os conflitos étnicos raciais em seu país, não o conheço, mas estou curiosinho para ver e entender um pouco de seu trabalho. Estou à caça de arte moderna. Aqui vai a dica para dois respeitadíssimos espaços de arte na Internet:

Tate Collection tate.org.uk
Web Gallery of Art wga.hu

Nas tardes de outono eu acredito no amor

2009-06-27T22:40:00.003-03:00

Puccini - Madame Butterfly

Você trouxe a esperança pra os meus olhos
Aquilo que a consciência falha nem lembrava mais
Trouxe a entrega que esperava que ninguém trouxesse
Assoprou no meu rosto o valor que existe ao ser tocado
O corpo frígido, lívido e tão pouco adorado
Você lavou a minha carne e salvou a minha alma da estagnação

Acho que acabo de sentir bem-estar
Acabo de ser arrebatado e ganhado a salvação
Você trouxe o eu que eu procurava entre tantos...
E que nunca encontrava, nunca encontrava, nunca... encontrava
Mesmo quando parecia ser exata a sensação de sobrevida

Algumas palavras quando faladas têm força incontida
Bastou que escrevesse algumas concordâncias pra eu acreditar
Que a vida é muito, além daquela velha idéia de definhar...
Esperando as árvores desfolharem no mês de setembro

Você trouxe a certeza que eu nunca quis ter
Sobre a possibilidade de a infelicidade existir aqui
Quando acreditamos que nada pode durar, sem ao menos tentar
Sem querer ao menos sentir...

Você soube me olhar quando ninguém me via
E entender que esse meu jeito é meu mesmo, e que nunca será diferente
E você soube enfeitar os meus dias, fazer-me rir de você e de mim
Numa tarde incomum de outono, quando tudo acontece

A rua caminha
As garotas e os meninos caminham
As aves voam, e o pardalzinho se banha sobre a calha...
Enquanto você me olha desbravando alguns segredos contidos

Não tenho ressalvas para a vida num dia comum de sábado

2009-06-27T21:57:00.004-03:00

Sábado depressivo. Acordei assim sem vontade de dormir mais, sem sono e sem desejo de acordar. Acordar para a realidade do dia. Engraçado, mas tenho achado os dias muito repulsivos. Às vezes bate aquele saudosismo de tempos antigos e dá vontade de ficar quietinho brincando no quarto, ou no quintal, mas eu cresci e brincar é coisa de criança. Que pena! Será que ninguém teve a sensação de que ser é adulto parece o mesmo que estar brincando 24h de Banco Imobiliário?! Enfim...

Sempre que me pego neste estado volto meus olhos e sentidos aos textos inesquecíveis de Florbela Espanca, especialmente para “Eu”, o meu poema dela. Faz muito tempo que não escrevo nada neste espaço, e até me questiono a utilidade e relevância que ele teria. Tenho vontade de não mais escrever ao mesmo tempo em que me dá vontade de ter vontade de escrever mais. Porém, já não sou mais um adolescente, e não posso me dar ao luxo de rascunhar “sentimentalidades” sobre impressões apresentadas em meus dias. Tenho uma dissertação e um livro para concluir ainda este ano. E é uma pena não se tratar de literatura.

Os dias têm me distanciado das aspirações, bem ao longe da literatura e de um tempo. Um tempo que particularmente não vivi, mas que superlativamente se encontra em alguma parte dentro do eu que não é de carne e nem de alma. Vontade de respirar fundo e sibilar, respirar fundo e sibilar, fundo sibilar...

Outro dia minha ajudante olhou uma foto antiqüíssima de mim com minha mãe sobre a escrivaninha e disse que meus olhos continuam os mesmos, e que na verdade nada mudei. Sorri. Observei atentamente a foto e entendi que quanto mais as coisas parecem mudar, mais elas continuam as mesmas, e que se você continua o mesmo, mas as coisas parecem mudar. Desse modo, revolvo ao que Florbela deixou cravado em nossos “eus” que não são de carne e nem de espírito: Sou o que na vida não tem norte, irmão do sonho e desta sorte, sombra de névoa tênue e esvaecida... e que o destino amargo, triste e forte, impele brutalmente para a morte.

Agora, me deixem aqui, porque o dia termina e preciso acordar.

2009-06-27T21:14:00.005-03:00

Meu saudosismo deixo aqui, transposto em imagens de um tempo vivido e sorrateiro. Quando eu acreditava que o amor pudesse ser o que duas pessoas sentiriam uma pela outra, e que a poesia seria a salvação das dores da alma. É uma pena deixar o ócio dominar a arte e a labuta dominar a vida.

Aline Simões e Leriando numa apresentação performática de nossos Eus

Yanglei e Lorena à la Marina

Leonardo, “O espelho embaciado, já Narciso em Narciso não se mira: se torturam, se ferem, não se largam, que o inferno de Narciso é ver que o admiravam de mentira”

Recital Itinerante 2005: Narciso, o homem em sua contradição

Janela exibe musical francês nesta terça

2009-06-01T14:41:00.004-03:00

O curso “Análise do Discurso: os sentidos do corpo no cinema”, promovido pelo Grudiocorpo, está chegando ao fim de sua segunda edição. Os encontros, que vêm acontecendo desde 27 de abril, nas segundas e terças-feiras, têm como objetivo apresentar e debater conceitos em torno da Análise do Discurso e do Corpo, sob forma de mini-cursos e discussões de obras cinematográficas de nossa atualidade.

Os cinco filmes exibidos em parceria com o Janela Indiscreta Cine-Vídeo durante o curso trouxeram temáticas polêmicas que foram um sucesso de público. E para encerrar, nesta terça-feira, 2, o último filme da programação será o musical “Canções de Amor”, do diretor francês Christophe Honoré. A sessão será no Teatro Glauber Rocha, às 19h30, logo após a Conferência “Os corpos identitários da paixão e a liquidez dos afetos na modernidade”, ministrada pelo Prof. Msdo. Túlio Henrique Pereira (UESB/Fabesb), que tem início às 18h30.

No musical, de 2007, Christophe Honoré, já nas primeiras cenas deixa bem claro em qual terreno o espectador vai pisar. O diretor quer contar uma história romântica como tantas outras. Só que inverte papéis, acentua a tonalidade GLS e usa cantoria no lugar dos diálogos. Ator-fetiche de Honoré, Louis Garrel interpreta Ismael, um rapaz que vive um impasse afetivo: ele vive um triângulo amoroso. Fugindo do sentimentalismo barato, sob o céu cinzento do inverno de Paris, a história é sublinhada por catorze melodiosas canções de Alex Beaupain e flagra romances, digamos, mais modernos, mas com o encanto e o arrebatamento dos folhetins do passado.
A entrada é franca. Vale a pena conferir!

Fonte: http://www.uesb.br/ascom/ver_noticia_.asp?id=4329

DELICADO

2009-04-07T22:52:00.004-03:00

Delicado faz parte de uma coleção de crônicas do escritor brasileiro Nelson Rodrigues, publicadas na coluna A vida como ela é do jornal Última Hora entre 1951 e 1961.

Vôo em busca do segredo da vida

Um menino comum, cabelos castanhos, sedosos, lindas mãos e um olhar carregado de vida. Era assim que todos o tratavam. Impossível não vê-lo sem positivas adjetivações. Sua inteligência transcendia o talento dedicado ao piano, canto lírico, a fluência do francês e a concepção ligeira da originalidade no seu pensamento.

Ninguém pensava como ele, nunca acreditavam, nem ele mesmo. Tanto talento em uma pessoa tão repleta de humanidade e encanto. Qual defeito? De onde tudo? Por quê? A genialidade mostra-se inexplicável quando a dúvida poderia abstrair o fascínio da introspecção singelamente sublime.

O mundo a cada dia menor e as calças já não lhe serviam mais. Aos 18 anos o primeiro carro – a gente nunca esquece -, um porre na balada com os amigos até o amanhecer do dia. A meiguice de Luís continuava, mas agora dividia os holofotes com a namorada Fernanda tão talentosa quanto ele. Humilde e generosa.

No banco da sacada do prédio de casa, ainda se conserva menino, porque ninguém fala quando não há o que dizer. E as palavras nessas horas são como o vento que passeia pela face sem se apresentar. A multidão embaixo não espera nada, correm com a voracidade do uso espontâneo de seus dias. E ele, certo de que as respostas lhe encontrariam perdido no espaço entre o vento e o asfalto.

Espaço

Fomos a Paris
mas o gel que usamos
no sexo
era brasileiro

Não que isso fizesse
a diferença

Só não mudou
em nada

PEREIRA, Túlio Henrique. O observador do mundo finito. Scortecci Editora; São Paulo, 2008, p.73.

AMOR À FLOR DA PELE

2009-04-07T22:37:00.006-03:00

Fa yeung nin wa é o resultado de uma parceria de recursos advindos da França, Hong Kong e Tailândia. No Brasil com o título “Amor a flor da pele”, o longa metragem dirigido e idealizado pelo cineasta chinês Wong Kar-wai, é falado em cantonês – dialeto chinês bastante conservador e o mais próximo das formas antigas da língua chinesa.

O filme lançado nos cinemas chineses em 2000 – momento em que muitos olhares ocidentais estão voltados para o Oriente, seja pelo vislumbramento às permanências do tempo clássico no pensamento, na cultura e nos hábitos, ou simplesmente pelo interesse científico de estudo do seu passado, responsável pela constituição de uma das maiores nações da atualidade.

Dados internacionais chegaram apontar a China como um dos países com maior índice de crescimento econômico no novo século. O que corrobora com seu status de nação mais avançada do mundo no século XVI. Além de somar a maior população e ter a língua mais falada do planeta.

Enfim, intencionalmente ou não, Wong Kar-wai vai à contra mão desse vislumbre em busca de rastros e sinais deixados pelos seres humanos na temporalidade do cotidiano.

O interesse do cineasta pela singeleza do acontecimento é tanto, que sua obra se faz sem o direcionamento de um roteiro, ou seja, literalmente ele vai para o set de filmagens com uma câmera na mão e uma idéia na cabeça, que, evidentemente se cerceará de um texto inicial a ser lapidado ao longo das filmagens, incorporando-se diálogos, direcionamento e coesão.

Ao contrário do que se imagina a liberdade de Wong Kar-wai não o deixa sem um norte e nem mesmo prolixo. Em linha oposta ao modus operandi cinematográfico, o cineasta apresenta uma seqüência de tomadas contextualmente lineares e previsíveis. Levando ao espectador o entendimento sobre a trama. Contudo o que até então parecia harmonicamente projetado adquire um caráter mnemônico entrelaçado a tensão de dois corpos atraídos por suas similaridades casuais.

Acredito que o fato de o diretor insistir e colocar como plano central a tensão afetiva dos dois personagens centrais, ao utilizar uma atmosfera de penumbras e lugares privativos, ele denuncia categoricamente a história da República Popular da China e suas constantes mudanças.

O fato de o editor de um jornal (Chow) ir morar em um apartamento modesto no centro da cidade de Hong Kong, dividindo o espaço com a secretária (Li-chun), que aparentemente é de boa família nos leva a questionar o processo histórico chinês que culminou no inchamento de Hong Kong, que absorve uma infinidade de pessoas de classe média em busca de abrigo e muitos em prol das políticas chineses e o favorecimento dos ideais políticos e econômicos.

Para tanto utilizo da teoria iconológica para decifrar as pistas deixadas quadro a quadro pelo cineasta.

Um exemplo dessas pistas é quando ele nos coloca em um ambiente obscuro contrastando com a vestimenta reluzente de Li-chun fundamentada em texturas clássicas e emotivas, e lhe recosta as mãos sobre um portal surrado e cheio de cicatrizes. Ali nos é proposto a simples memória do lugar. Lugar este cuja principal razão é ser apresentado a nós sem a pieguice do didatismo, tornando-se tudo aquilo que precede e que irá se constituir em um regime comunista voltado para a reconstituição do país exatamente após a Segunda Guerra Mundial.

A tensão entre os dois protagonistas de desenvolver ou não um sentimento de recíproca ao que tudo indica, nos remete a condição de proibição da poligamia na China. Não se trata unicamente de uma lei moral individual desses sujeitos, mas sim da iminência constante do acometimento duma lei que costura o sujeito ao Estado vigente, sendo necessária a constante vigia e punição de qualquer ato falho.

O filme nos possibilita enxergar outra hipótese para o casal: seriam eles tão apaixonados por seus parceiros a ponto de não os delatarem?

Talvez o ápice do longa metragem esteja excepcionalmente no não relacionamento sexual entre o casal “amigo”, mas na possibilidade de enlace fraterno entre um homem e uma mulher unidos “casualmente” e/ou harmoniosamente por suas desgraças em comum.

Wong Kar-wai evidencia as ruínas onde o jornalista deposita o seu segredo edificando uma analogia ao fim dos hábitos suscitados ao longo da década de 1960. Imagens materiais marcadas pelos interiores e por inúmeras interdições.

Em 1966, quatro anos após o relato na perspectiva do cineasta, intensos conflitos políticos se estabelecem na China afetando grande parte de seus territórios, descaracterizando completamente seus ambientes urbanos e seus espaços rurais. Oferecendo direcionamentos inéditos aos seus sujeitos com novas maneiras de subsistir, agir e socializar... o que resta então, é o por vir, cheio de incertezas e tensões, tal qual nos fala o cinema deste chinês.

A vida real é outra coisa

2009-03-21T22:32:00.006-03:00

Há tempos sem postar textos inéditos neste blog, esperava o estranhamento para que não voltasse a mesmice do imediatismo do mundo blogueiro, no entanto, o tempo urge e faz-se necessário aspirar coisas tendenciosas e presentes em nosso cotidiano. Esperava a hora certa para trazer à luz aqueles que passam por aqui a espera do valor genuíno do que tanto aclamam ser arte na musica, no cinema, na televisão, nos palcos... contudo, já disse, o tempo é uma ampulheta verticalizada prestes a se esvaziar. Tratar do cotidiano não é e nunca será tarefa fácil para ninguém, seja esse cientista, escritor, físico, médico ou um simples humano em sua plena condição de sobrevida, porém, tratar dos embates a que esse ‘cotidiano’ nos oferece pode ser um tanto interessante. Estou desenvolvendo uma pesquisa conflituosa perpassando os campos da historia da arte, etnicidade e as representações da memória negra na literatura brasileira. Tenho lido autores nacionais e muitos textos técnicos e/ou científicos que abordam a questão da presença e relevância do negro brasileiro em vários setores de nossa sociedade. Confesso que a relevância do “negro” seja menos interessante para mim ‘negro’ do que se faz a presença ‘nossa’ (negra) na sociedade e, mais que isso, os processos de inserção e manutenção dessas presenças na sociedade brasileira, visando tais lugares e suas visibilidades. Emergido nesses estudos eis que, em um dos intervalos de uma leitura e outra, encontro na Internet o anuncio emblemático daquilo que seria a primeira princesa negra coroada para uma produção Disney. A surpresa foi imediata e antes de ler o texto – juro! Observei atentamente a fotografia da princesa divulgada no sitio. Sub-repticiamente pensei: seria uma princesa egípcia? Será que eles produziram um roteiro sobre uma princesa africana capturada no período de colonização e pontuaram sua vida trágica em um paìs ocidental enriquecido as custas do trabalho escravo? Talvez possam estar fazendo um relato de uma princesa africana em seu lugar de origem? Nenhuma das questões foram elucidadas, tanto pela estética “branca” da princesa pintada de marrom com traços tipicamente europeus quanto pelo caráter comercial na qual bonecas e manequins são enquadrados. Novamente pensei: De que princesa negra se trata essa fabula? Todos esses questionamentos e a fotografia me levaram a explorar o caminho em busca de respostas. E assim, de repente, não mais que de repente, descubro que “The Princess and the Frog” - nome original - se passa na cidade norte-americana de Nova Orleans, na década de 1920, época chamada de Era do Jazz. Aquilo que poderia me saciar a sede surtiu efeito contrario e me levou a outras indagações: havia monarquia em Nova Orleans, especificamente na década de 1920? Antes que eu alguém escreva advertindo-me de que se trata de um conto de fadas, eu me defendo dizendo que não sou pessimista de tudo, e justifico partindo do pressuposto que os irmãos Grymm ao elaborar Branca de Neve e os Sete Anões, bem como Cinderela e todas as suas outras historias, trataram de Contextualizá-las dentro de uma coerência historicizada e mesmo os apropriadores de seus contos o fizeram sistematicamente, dando espaço para a fabula dentro da lógica social. Mesmo sendo um produto direcionado à crianças, nenhuma delas hoje, poderia se deixar enganar ao pensar que na década de 1920 em Nova Orleans havia monarquia, e como entra a historia negra envolta aos movimentos do jazz nesse período? Imagino eu que qualquer ação em prol de reparos históricos e sociais não podem ser elaborados de qualquer maneira sem que haja coerência e comprometimento com os sujeitos a serem retratados. Princesas negras tem a pele negra e os cabelos crespos, mesmo que na contemporaneidade utilizem químicas e tratamentos para o cuidado de si e de seus cabelos. Existem princesas negras? Sim, elas existem e estão em varias partes do mundo africano e nos espaços ocidentais também, mas não usam vestidos brancos para o equilíbrio de sua cútis ou afunilam seus narizes para perder aquilo que naturalmente exemplifica sua fisionomia, nem abrem mão de uma costela para se manterem longilineas e frágeis tah life is real!

Ayo é uma interprete e compositora de descendência africana responsável por uma nova possibilidade de som, misturando jazz, soul e blues. Ayo, que em ioruba significa prazer é o exemplo claro do perfil e dos modos de uma princesa negra. Carpe diem!

Confira aqui o video promocional de "A princesa e o sapo":

“Toda petição é um poema, todo poema é uma petição”

2009-03-21T21:13:00.005-03:00

The Dreamers ou em português “Os Sonhadores” é uma produção cinematográfica ítalo-franco-britânica, dirigida pelo cineasta italiano Bernardo Bertolucci, em 2003, baseado no romance The Holy Innocents do escritor Gilbert Adair, também responsável pelo roteiro do filme. “Os Sonhadores” traz ao cinema mundial a contextualização utópica do “eu”, contrapondo-o ao “outro” e à “nós” em um jogo de espelhos multifocais, reluzindo chamas à década conhecida como o re-surgimento dos sentindos e das ideologias.

A trama começa no momento em que Henri Langlois é demitido da direção da Cinemateca francesa pelo escritor André Malraux, ministro da Cultura do presidente Charles De Gaulle. A demissão deixa revoltados estudantes e os maiores cineastas de todo mundo. Gente como Godard, Truffaut, Kurosawa, Fellini e até o brasileiro Glauber Rocha protesta contra a demissão. Uma manifestação em frente à Cinemateca é dispersa com bombas enquanto a polícia tenta conter os estudantes, cineastas e escritores.

O filme parte do amor que o diretor tem pelo grande cinema, transpondo-o para a atmosfera da época, onde são criados três personagens que se conhecem e passam a dividir a mesma paixão. O descarrilar dos fatos são pontuados entre os meses de fevereiro e maio de 1968, em Paris, no cerne da revolução que colocou estudantes frente a frente com a polícia e entrou para a história mundial.

Utilizando este cenário Bertolucci dá vida aos sujeitos “comuns”, pessoas do dia-a-dia, produzindo uma história do cotidiano em detrimento da história monumental, que costuma dar visibilidade somente às celebridades históricas. Bertolucci apresenta, então, Matthew (Michael Pitt), estudante norte-americano em intercâmbio em Paris, que conhece a francesa Isabelle (Eva Green), irmã gêmea de Theo (Louis Garrel). Em pouco tempo de convívio eles se tornam um trio encorajado pela insurreição vinda de seus próprios interiores a serem deglutidos pelo outro, ora norteador e outras vezes hermético.

Excêntrico em sua arte de fazer cinema Bertolucci choca os conservadores europeus e tem sua estréia em solo americano censurada mesmo no século XXI. O ano de 1968 corresponde a vários fenômenos históricos, tais como as invasões estadunidense no Vietnã e da União Soviética na Tchecoslováquia. Mas, quando o diretor tenta representar, sobre sua ótica, os acontecimentos que marcaram o Maio de 1968, ele brinca com o mais precioso bem humano: a hipocrisia, despindo-se dos pudores, indígnos do momento histórico, frente às lentes imberbes da linha de produção cinematográfica contemporânea.

Bertolucci traz à luz no interior de seu filme 15 grandes produções cinematográficas das antigas para clarear as mentes jovens e ao mesmo tempo costurar a sua colcha de retalhos pós-moderna na qual a assepsia confunde-se com a guerra e a moda agride o corpo sem subterfúgios, desencorajamento ou medo. A frase “Toda petição é um poema, todo poema é uma petição” propõe a atmosfera em que jovens, adultos, intelectuais, escritores e cineastas versejavam em busca de uma realidade ideal ao mesmo tempo mista e plural, contrapondo-se a utopia rasa do objetivo de ter dentro daquilo que não é; tornando-se toda petição uma folha de cheque, e toda folha de cheque uma petição.

DEDICO...

2009-03-21T21:12:00.001-03:00

Aos andróides negruscos,
vadios pelas ruas
mendigos e cadáveres não identificados
sonhos herdados
e contradições

Aos obesos
e às fétidas criancinhas pobres
feios e torpes senhores pagãos
corações solitários sofrendo insônia

e à dona Francisca,
por toda descrença
e desgosto

Às Marias, Terezas, Josés e Eurípes...
todos que desconheço...
submersos no limbo
frívolo do sorgo

Às feias,
magérrimas,
corcundas
aos
caquéticos
insolúveis
e feios

garotos e garotas
de programa
da TV
e do corpo

analfabetos,
belos

índios, japoneses, negros e louros
cancerosos, diabéticos, aidéticos...
condenados e loucos, gays e sádicos

À dor e ao sexo,
milagre e tédio
dos vivos e mortos

À toda escória sempre lembrada
aos potentados e seus ministérios
à toda razão...
à Glória!

O PRATO DO DIA

2008-11-27T00:45:00.007-02:00

Cometi o pecado de conversar com meu prato. Tinha barbatanas e olhos azuis, escamas cromadas e uma calda lânguida e real. Ninguém podia acreditar que o fiz, sem piedade, parecido com os homens do norte, sul, leste e oeste da terra. Perguntei-lhe o nome, ele não respondeu. Depois desabafei quanto as minhas dores e insucessos – acho que ele riu de mim, e eu, nem percebi – ele riu: como pôde?

Antes de comê-lo pensei em não comê-lo e torná-lo meu amigo, porém, ele era meu prato e só me via como seu predador. Não podia me amar como se ama aos amigos, embora fosse ele a única presença viva em meu espaço.

Ele sabia muito sobre a física quântica e as disparidades da política social. Questionou-me a relevância da perda e dos sentidos invólucros de materialidade e estima demasiada. Não havia terras que ele não conhecesse, sejam essas nacionais ou estrangeiras, orientais ou aqui mesmo no ocidente. De tudo ele sabia, e não sabia pouco de tudo, sabia tudo de tudo como a certeza da morte. Eu pedi para que ele falasse comigo, mas sua sabedoria transcendia apenas os olhos – espelhos que refletem o Danúbio e a sobriedade desnuda -, tão azuis quanto os céus a espreita do crepúsculo.

Convalescente ele não chorou, mas secou minhas lágrimas e amenizou meu sofrimento. Poderia ter escrito um poema, ou copiado alguma de suas reflexões em um artigo. Mas não se tratava mais de mostrar o que os outros não viam, tratava-se de ser, tão simples quanto um rego ao encontro de um rio. Ou ainda mais simples, tal como o vazio da noite ao findar de um dia agitado.

Eu o comi, depois de cometer o pecado do diálogo o comi vorazmente, impiedosamente enquadrado às etiquetas.

Imagem: Heavenly Love and Earthly Love - 1602-03 - Oil on canvas, 179 x 118 cm.

COMUNIDADE NO ORKUT

2008-11-03T00:00:00.002-02:00

Olá a todos os leitores de "O Observador do Mundo Finito" e aos visitantes do Blog "Pause Café", estou aqui para acgradecer o carinho de todos vocês que leram este meu primeiro lançamento e aos visitantes do blog. Infelizmente a correria me impede de responder a todos, mas com tempo e ainda este ano prometo visitá-los (blogs) e respondê-los.

Quero informá-los que o livro vem sendo aceito em várias regiões, e que neste mês de outubro os números de venda dispararam em pontos bem diferentes um do outro. Quem sabe uma segunda edição não venha por aí. Enfim, venho convidar os leitores a se integrarem a partir da comunidade dedicada ao livro, basta clicar na imagem ao lado e você será direcionado diretamente para nossa comunidade no Orkut.

Também em outubro o blog "A Gata Por Um fio" a partir da comunidade "Faça Poema" sorteou cinco exemplares de "O Observador do Mundo Finito", e foram contemplados leitores de cinco regiões (SP, RJ, PR, RS). Peço aqui que os leitores apareçam e proponham fóruns, comentários e discussões sobre a obra, pois mais relevante que as vendas são as impressões dos leitores.

Gostaria de dizer que muitas novidades estão sendo programadas para o ano de 2009, um site inteirinho para que todos possam ter acesso à conteúdos e novidades sobre literatura, música, congressos, seminários, notícias, cinema etc., de forma ampla e facilitada.

Para aqueles que ainda não adquiriram este livro, procurem-no nas livrarias da sua cidade ou através dos sites: Livraria Cultura; Livraria Asabeça; Livraria da Lua; Livrarias Nobel (Itumbiara, GO - Vitória da Conquista, BA), Letras & Prosas: livraria e café; LDM (Vitória da Conquista, BA); Agência Recreio (Itumbiara, GO); Livraria Amante das Leituras (Portugal, EUR), ou se preferir encomende o seu com preço especial pelo e-mail: anunciecafe@yahoo.com.br

2º CIRCO DE CULTURA

2008-10-28T01:07:00.004-02:00

O Circo de Cultura do Sudoeste é um evento que surge com o objetivo de suprir uma carência de ações culturais voltadas à literatura, música e arte na região sudoeste apresentando ao público manifestações culturais que comumente ficam fora dos grandes eventos de massa produzidos na região. É um projeto que atende à demanda de um público desejoso em visitar e participar de atividades culturais organizadas de forma autônoma, sem o gigantismo de outros eventos do ramo, e com uma ampla apresentação de conteúdo cultural, literário, artístico, musical e de lazer de boa qualidade. Gratuito e aberto a todos.

Data geral de programação:
Sexta-feira, 31 de Outubro de 2008
19h00 (abertura) às 22h00

Sábado, 01 de novembro de 2008
10h00 às 22h00
Destaque: mesa redonda com minha participação na temática "Direito à cidadania" - como se apossar do que é seu. Local: Casa Régis Pacheco.

Domingo, 02 de novembro de 2008
10h00 as 2100 (encerramento)

Veja programação completa clicando no ícone:

SARA RA CRIOULO

2008-10-09T22:55:00.000-03:00

Já me decidi. No final desta semana raspo meu cabelo pixaim. Isso porque cresci omisso à realidade deste sistema. Ultimamente ando esquisito demais, pensando no passado e no presente e morrendo de medo do futuro, a vida é tão maluca e eu ainda paro para pensar nela.

Por que vou raspar o cabelo? Porque eu não posso me matar, não tenho coragem. Também é impossível renascer e não tenho religião, por isso rasparei os cabelos, uma simbologia de renascimento...

Lembro-me de um tempo há pouco mais de três anos quando, por incidente, uma cabeleireira raspou meus cabelos... eu estava mudando, tomando nova forma, crescendo biologicamente e me inserindo no mundo como sujeito. Hoje eu estou assujeitado no mundo procurando a saída ou o fio da ninhada perdido entre os dias que se foram. Ansioso demais, contudo nunca atrás do começo, espero o fim. Exatamente isto: o fim dos dias para que eu possa digeri-los com sobriedade.

Agora descobri que ninguém me ama, nem eu mesmo. E descobri mais: acho que ninguém ama alguma coisa ou pessoa. Estamos aqui vestindo máscaras para desfilar nossos ócios e fadigas, maquiar a cara, botar roupa bonita e transar.

Quando eu nasci eu cheguei a pensar que a vida fosse muito mais que isso, mas me fizeram acreditar no contrário e acreditei, mas logo depois percebi que eu estava mentindo e ajudando outras pessoas a mentirem – chega! Daqui a pouco tenho outro surto suicida! -, desejando aquilo que não podem porque são de carne.

Na verdade eu queria ser de queijo, porque ser de aquário é insólito demais!

O PRIMEIRO DIA DO RESTO DA MINHA VIDA

2008-09-22T23:09:00.000-03:00

Acordei as sete horas da manhã de hoje ouvindo um silêncio que não era o comum. Despertei sem o auxílio de um despertador ou do celular, abri os olhos, virei de lado na cama e pronto: acordado.

A estranheza do ar invadindo os pulmões fez-me lembrar que agora o dia começara. E sim, nada seria tão simples ou complexo ao ponto de desistir no meio do caminho – está certo! Uma bala perdida, acidente de carro, mas apenas isso ou uma taquicardia -, de pedras.

Um banho quase frio, não por vontade. Os dentes... granola, matinais transbordando ao leite e um suspiro de alívio com arrepio na nuca e aperto abdominal. Acho que medo só desaparece quando a morte chega e anestesia a fala.

Saí do meu quarto e depois do apartamento iluminado de sol. Três degraus de escada me fizeram ofegar de cansaço, sou réu confesso do sedentarismo. Quando abri a enorme porta de madeira, depois de pular um lambuzado vômito derramado na escada, todos os silêncios desistiram de soprar ao vento.

Percebi que a vida escorria pelas vias e vielas costurando o centro da cidade. Nunca imaginei uma Bahia assim com rostos dispersos e apressados, carros e bicicletas e muitas crianças garimpando um pão de papelão.

Atravessei a rua de homens trabalhando e comprei cabos para finalmente acessar a Internet. Em seguida sai da loja para fazer cópias das chaves caminhando a pé pelas ruas ensolaradas, segurando uma sacola plástica nas mãos. “Dois minutos” – disse o chaveiro – depois de três ou quatro, e, oito reais a menos na carteira minhas duas cópias estavam prontas.

Voltei para casa e selei o cabo na parede com o auxílio de fita adesiva. Ufa! Demorou mais do que eu pensava, só consegui acesso lá pelo meio dia, quando o técnico da lojinha subiu e desceu minhas escadas por duas vezes reclamando de sua barriguinha nada gentil.

A tarde atravessou o meu dia, talvez o primeiro do resto da minha vida arbitrária. Estudei o chato o inglês e até pensei em ouvir as aulas de francês, mas não tive vontade. Ultimamente tem faltado vontade à minha vida, e muitas vezes vontade de ter vontade mesmo.

Visitei a ONG onde sou colaborador voluntário e logo depois de uma reunião descobri que tenho mais responsabilidades para a manutenção da minha desvantagem de ação do que para cooperação social.

A noite caminhou tranqüila sobre o asfalto de terra branca. Os faróis elucubrados perdidos entre automóveis nervosos de sobriedade, e o vento despretensioso marcando cada segundo perdido por todos. Fui ao inglês e voltei pela mesma rua pensando no fato de tomar um sorvete porque não estava em um carro para ser estacionado, ou mesmo acelerado por hipnóticas urgências.

Entrei na sorveteria e – não posso negar -, pensei no amor e na idéia de não se ter um amor, ou mesmo no fato de não ter o equilíbrio da hora para cozinhar o almoço ou despertar um desejo amortecido. Pensei na minha cama azul do jeito que a deixei pela manhã, tal como as fotografias, o céu e os sonhos.

Não preciso mais centrar, responsabilizar ou falar. Não quero justificar: o quê? Para quem? São correntes deslocadas, são sentidos presumíveis e vorazes... quando um toque quente extinto lhe toca a mão e beija, e você chora por dentro para não mostrar o que é. E você ri para dentro para não abraçar o que quer e despertar o sortimento egocêntrico do mito do outro; quando nessas horas se faltam e falta.

A liberdade é um mito, bem como se faz o desejo e o gosto. Mas a minha alma tem riso, olho, boca e corpo, e chora, e canta, dorme e acorda e grita e ama o desconhecido e sólido da matéria.

Lembrei do trabalho e do prazer em senti-lo comigo, depois dispensei, por considerar capitalista demais o meu tempo mesmo fragilizado. Pensei naquilo que eu queria tocar e no que não poderia amar como amo de dentro para dentro sem recíproca ou entendimento. Acoplado nos sinais vermelhos que impedem os passos, e os olhinhos de ponte rindo soltos para mim.

Hoje eu acordei as sete da manhã ouvindo o silêncio da minha alma que ama sem ao menos entender ou sentir o que seja o amar mesmo piegas ou gregoriano; mesmo anticéptico ou descartiano, fluído... como os suores evaporando aos céus... e todos os micróbios assentando leves junto a poeira sobre os pés.

LES AUTRES

2008-09-19T23:06:00.005-03:00

Girl with a Pearl Earring c. 1665-Oil on canvas 465 x 40 cm.Mauritshuis - The Hague (Johannes VERMEER 1661-1670)
Ils ne savent pas s’oublier de moiI
ls rient et bâillent tout le temps
Ils adorent se perdre dans le temps
Ils jettent ses désirs sur moi
Ils croient que je ne comprends pas
Ils observent mon alluse et rient
Ils ne savennt pas que je ne peux pas

tradução: Nilton Milanez

Les Autres by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição 2.5 Brasil License.

RETRATOS

2008-08-30T23:54:00.004-03:00

O vídeo é do poema “Retrato”, de Cecília Meireles, na voz do ator Paulo Autran. A imagem inserida é de autoria do artista plástico José Ulisses Gonzales Silva. Os retratos humanos se repetem e o mais se sobressai do menos, massacrando-o com a voracidade da morte e da guerra, tal como o tempo sobre a jovialidade e o alento em detrimento da cólera.

Ele entrou em sua casa, tirou os sapatos, foi até a pia e tomou água. Olhou a sua volta e observou o quanto tudo estava desarrumado, por um instante pensou na possibilidade de arrumar, mas logo desistiu ao refletir sobre as finalidades.

Seguiu até o escritório e ligou o computador, pois não perderia o seu tempo assistindo televisão. Depois de seguir os olhos por todos os sítios e notar que nenhum amigo aparecera no programa de mensagens instantâneas optou pela leitura.

“[...] João, por tudo que é sagrado. Juro não brigar, obedecer em casa, só faço o que você quiser. Deixe que viva a seu lado. Rosinha não quer ir para o colégio e chora muito. As meninas perguntam se tem duas mães, porque você vive com a outra. [...]”

Embora interessante, percebe que a prosa fez-se memória em sua mente treinada. Procura outro livro e outro, mas todos lidos. Todos os dez sobre a estante magra colada à parede sobre a escrivaninha. Senta-se exausto na cadeira e traz o teclado para as pernas, pensa: “quem sabe alguma notícia interessante ou novos livros...”. Entre um sítio e outro, diálogos e fotos aparentemente semelhantes se não fossem as feições. As listas dos mais vendidos e as resenhas ligeiramente atenuantes... suspiros.

Num instante Márcio acaba de entrar e diz “Olá!”. A deixa para esticarem o papo até as três da madrugada. Mulheres, festas, literatura pobre, teatro arruinado, carreira, faculdade, os velhos tempos e o distanciamento do doutrinável.

- ...essa é a maior ignorância do homem!
- O quê?
- Eles se ascendem sobre os outros e se trancam em ignorância. Não se lembra do que dizia Nietzsche?
- Sei não, esses filósofos todos pirados.
- Nós é que somos.
- Confia demais em livros!
- Confio nada. Confio na sabedoria.
- Mas a sabedoria não está nos livros?
- Não! Não está.
- Vai dizer que acredita nessa balela de que o pescador é mais sábio que um doutor?

Uma pausa. Ele observa calmamente o teto da sala e nota a luz penetrando a vidraça ao reluzir no ambiente.

- Os livros são produtos que precisam se adequar a capacidade das pessoas.
- Você é piradinho da Silva mesmo!
- Se estivéssemos falando dos livros da antiguidade tudo bem. Ali continha acúmulo de experiências e tato.
- ?
- Por exemplo, antes os livros eram criados por uma pequena elite de sábios. E quem quisesse decifrá-los precisava se adequar a eles. E olha que os livros eram escondidos a sete chaves!!!
- Sim, mas hoje ninguém mais tem tempo de ficar entendo coisas difíceis. O tempo urge!
- Poxa... acho que depois da Idade Média e da inserção do Cristianismo no poder social e intelectual os livros se tornaram produto em prol da abstração e não mais do conhecimento!
- Como você é metido! Aceite a vida como ela é.

Ele paira no ar, como se o inimaginável o arrebatasse do corpo: a consciência em pó. A luz está absolta das frestas, penetram sem medo e o toma o corpo desnudo. Ele solta um risinho ensimesmado debruçando-se sobre os braços repousados no teclado. Se levanta e caminha até a pia, no caminho um espelho “está velho demais para vaidades”, ignora a imagem, as louças e a sujeira. Apanha do sofá o controle remoto e liga a tevê no programa de esportes.

Retratos by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.

DORIAN GRAY

2008-08-30T22:58:00.001-03:00

Ela veio como ninguém antes
Sentou-se calma tragando medo
Delirou calada memória fumê
Taciturna víbora enciumada
Pegou da pele fogo aceso e sorriu
Iluminou a casa com tristes olhos
Restando nada, apenas ela dentro

Quando ela entrou e a viu: silêncio
Nada que fizesse a esqueceria
Furtiva e enciumada perderia razão
Embora medo faltasse até os olhos
Atravessou dentro até o pico
Do outro lado distante visível dela
As duas se vendo em contrito ódio
Delas que nunca amaram senão suas

Ele veio tarde desnudo de pressa
Isento de cólera e recalque aproximou
Ela o olhou ao longe e ela também
Ele a viu e depois ela, diferentes passos
Voltou-se consigo tédio e provimento
Viu que ela o viu e que ela o viu
Ele parado no meio entre elas e ele
Divido o olhar em duplo pensamento
Esgueirou-se tarde à malemolência

Sutil caminhou dos quatro à chapelaria
Dolce & Gabbana em ziguezague no ar
Vislumbrando Kendalls curvilíneas tragou
Pára no hall entreaberta à saída estática
Ela os olhou antes de ir embora sozinha
Ela a viu sair vislumbrando bailado e classe
Ele a viu sair respingando rastros e tons
Ela os deixou ficar exprimindo medos e vontade

Pensou a vida oferecido nada senão ela
Tentou a dor despossuído tanto quanto eles
Desejou manter-se unida a pouca posse
Mas triste definhar pôs-se necessário
Relutando o norte visco do desejo
Dietética paciência aflita despediu-se

Dorian Gray by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição 2.5 Brasil License.

QUEM É MAIS INTELIGENTE, O LIVRO OU A SABEDORIA?

2008-08-30T22:36:00.002-03:00

Tudo aconteceu como um flash. De repente lá estava eu, sentado no banco de um trem, sendo levado para o Jabaquara. Em minha mente podia ser qualquer coisa, menos um aconchego fraternal com gosto de mamãe batizada pelo nome Diva. Hospedei-me sobre a garoa paulista das noites frias que escoam de dentro dos paulistanos forçosamente brasileiros.

Os dias em São Paulo voam porque os caminhos custam dinheiro e atenção, embora existam sem consciência. Por muitas vezes me senti uma areia literalmente perdida no meio de um deserto, os carros e os corpos apressados transitando por entre neblina e faróis me lembraram o playmobil da infância. Senti-me vivo, embora mais morto do que nunca.

Minha estréia na 20ª Bienal do Livro de São Paulo foi tímida, calada e com atraso. Nada ofuscou o brilho da minha alma embora esta padecesse em obscuridades incutidas sob a pele e os olhos ensimesmados. Todos sorriam, pousavam para os flashs, discorriam sobre suas obras, sempre as melhores, as mais bem idealizadas, fundamentais, importantíssimas... e o mais importante: comerciais.

“O observador do mundo finito” estava sobre a pequena mesa de vidro redonda, foi retirado de seu suporte umas duas ou três vezes e por ora ameaçaram comprá-lo, mas ao folheá-lo uma surpresa: “do que falam esses textos?” – Acho que respondi umas duas vezes, mas ninguém entendeu, embora fizessem face.

“...desapareço quando penso, quando não penso inexisto...”, muitos têm sido os conflitos meus e a poesia que encontram em meus escritos não são receitas de bolo, é a vida dos corpos vazios que carrego e acredito. Estas não são simples ou exageradamente comuns. São alfabetizadas na melhor escola do universo: o tempo cuspido e escarrado, fedido e sujo, inanimado e animado e tão lembrado que se faz esquecido sobre inúmeros aparadores e livros e corpos vazios caminhando sobre os caminhos caros e fundamentais.

20ª BIENAL INTERNACIONAL DO LIVRO DE SÃO PAULO 2008

2008-08-12T00:26:00.013-03:00

Lançamento nacional do livro O Observador do Mundo Finito

O Grupo Editorial Scortecci está na 20ª Bienal Internacional do Livro de São Paulo de 14 a 24 de agosto de 2008 e convida todos para o lançamento do livro O Observador do Mundo Finito do autor Túlio Henrique Pereira no dia 23 de agosto (sábado) das 16:00 às 18:30h no Pavilhão de Exposições do Anhembi Estante na Avenida 01, ruas C/D.

Leia depoimentos abaixo:

O tom lisérgico nos contamina nas primeiras linhas e, em um poema, querer saber o final é uma coisa muito interessante... Prende o leitor tão atento que costuma ser o leitor de poesia. Acorrentado a você é como me senti ao lê-lo. Parabéns!
Acácio Brindo Poeta – São Paulo/SP

Um poema visceral e repleto de uma dignidade acima de todas as suspeitas em torno do mais que humano que existe em todos nós.
Amirton Alves dos Santos; Professor, poeta, escritor, contista – Frei Gaspar/MG

Entrar em contato com tua poesia urbana, que retrata o dia a dia das pessoas, de simples brasileiros quaisquer, como eu e você e outros milhões. Revelas um domínio perfeito da linguagem poética, que teu talento cria em estilo bonito e limpo. Tua capacidade de concisão permite em poucos versos, descrever uma cena inteira e fazer compreender não só um pensamento, mas o universo onde ele se manifesta e se insere. É um prazer lê-lo. Obrigado!
Erduardo Bastos; Escritor amador - Porto Alegre/RS

Ouça o poema Independência ou Morte na voz do intérprete Cleiton Branco clicando aqui:

Leia algumas resenhas publicadas clicando aqui.

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AMANTE DAS LEITURAS LIVRARIA

A AURORA DOS MEUS SONHOS

2008-07-08T12:16:00.003-03:00

"Outono na Baviera" - Kandinsky

Era um dia qualquer de inverno rígido e chuvoso, um céu bastante nublado e cheio de silêncio. Os dias em Itaporanga eram silenciosos e densos, muito densos. Casas modestas, jardins pelos quintais, muros baixos e portões de madeira.

O dia caminhava lento e, ao final das cinco, o sol estatelava seu reluzente amarelo em despedida. Ruas calmas, folhas passeando pela grama entre os canteiros, nem o som de pássaros se ouvia.

Logo as seis, todas as donas de casa corriam para seguir o capítulo da novela, enquanto o feijão cozia no fogo. Dava para ouvir o chiar das panelas e o plim plim da tevê anunciando a hora. Nesse tempo, o Joaquim corria para a praça com o violão nos braços, porque ensaiar em casa naquele instante era impossível. Mas a friagem constante não pausava e sua ansiedade em tocar lhe corroia as têmporas.

Não podia imaginar-se distante, mesmo que unido ao violão - o que mais amava: a música e só depois... -, não conseguia enxergar o que viria depois da música que lhe era tão sutil proporcionando o sentir da alma e cada membro de seu corpo em sintonia, mesmo que por instantes.

Pôs-se a refletir com os cotovelos na janela e os joelhos assegurados na cama encostada na parede. Pensou que nada nesse mundo pudesse oferecer tanta segurança e certeza de viver, como se soubesse todas as respostas, embora sem palavras. Energia contaminando-lhe o corpinho franzino e espichado.

Os olhinhos fundos de tanto acreditar no infinito podiam lhe trazer a dor e o sentimento mais humilde, mas preferia amar a música, o vento, o crepúsculo das seis e o mar, a chuva, borboletas, pássaros, árvores, nuvens, estrelas e o amor... simples assim.

A aurora dos meus sonhos by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição 2.5 Brasil License.

ROSAS SÃO PROSAICAS EM NOSSOS JARDINS

2008-07-08T11:55:00.006-03:00

"A lua" - Tarsila do Amaral

Quando um botão de rosa triste nascer em seu jardim
Lembrar-se-á sempre de mim que era triste por viver
Deslumbrará seus dias no final da semana
E será a rosa mais perfeita entre suas plantas.

Se lá ficar até o anoitecer, onde vivia
Lembrará de minhas lágrimas que encharcavam os olhos de alegria
Comemorando por cada botão de rosa que nascia
E, lembra, você que nem se importava.

E se chorares ao perceber que a bela rosa caíra
Se lembrará que do mesmo modo, há anos também partira
Quando não mais me sentia feliz naquele lugar.

Para cada pétala de rosa que o chão cobrira
Será a eternidade daquela paixão que por você sentia
E que a cada dia vem se despetalar.

Do livro O observador do mundo
finito (p. 66)

BEETHOVEN EM LATAS DE SPRAY?

2008-06-29T23:54:00.004-03:00

Em um dos episódios de Peanuts (Charlie Brown), Lucy, irmã de Lino, tenta fazer com que Schroder, por quem é apaixonada, abandone momentaneamente sua adoração por Beethoven e assim voltar seus olhos para ela. Schroder não desiste do piano e a rejeita incessantemente. No mesmo episódio Bete Pimentinha liga para Lucy e pergunta se ela consegue ajudá-la na coordenação da festa do grêmio estudantil que tem uma banda. Lucy imediatamente pensa em uma estratégia para convencer seu amado a tocar piano com a banda do colégio. Portanto, muitos imprevistos acontecem e Schroder se nega a abandonar o seu ídolo para tocar música popular (Rock’n roll) em companhia com o resto da banda. Ele acredita que se o fizer estará traindo seu ídolo clássico. Ao final do episódio, sem a companhia do pianista, a banda se une em confraternização utilizando som mecânico e sintetizadores para comemorar a ocasião, e Lucy encerra o episódio com a frase: “Hoje, temos Beethoven vendido em latas de Spray”.

Tudo isso fez com que eu refletisse muito. Muito sobre a frivolidade da arte e suas peripécias, muito sobre a teorização acerca da cultura e educação das massas, e, principalmente, sobre a inércia popular perante a identidade de um povo e sua fiel necessidade e razão de viver. Talvez não só Beethoven venha em latas de spray, mas também, os nossos cérebros. E pensar que pensei tudo isso a partir de uma animação para o público infantil!

foto por Alskander ©als publicada em Em torno do quase.

Hall

àvida condensação
litros e pó l’vidas
umbigos
homens bátega mulheres
monalisas consumíveis
beethovens enlatas d’spray

Hall by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição 2.5 Brasil License.

MÚSICA COM GOSTO DE VONTADE

2008-06-29T23:06:00.003-03:00

Ivri Lider tem uma textura de voz singular e uma grande habilidade: dicção perfeita. Para quem ouve música interessado na letra, nada é tão fundamental, mesmo quando desconhecemos a língua cantada. Ele é do signo de aquário, nascido em 10 de fevereiro de 1974 em Hamat HaSharon, Israel, embora viva atualmente em Tel Aviv.

Desde os cinco anos de idade toca piano e chegou a se formar em Artes, contribuindo significativamente na composição de um repertório popular sólido, temático e fiel. Ao tratar da condição e cultura Queer em suas músicas, Ivri Lider, homossexual assumido, rompe com paradigmas e estereótipos referidos à classe gay.

Independente da bandeira ou postura levantada por ele como compositor, ao se assumir intérprete de seu trabalho, fato facilitado por sua estampa de galã. Lider se despe desta vantagem presenteando-nos com leveza, sofisticação e respeito artístico, toda a solidez de seu trabalho e comprometimento com a música.

Suas contribuições para o cinema podem ser conferidas nas trilhas sonoras de filmes como "Yossi & Jagger" (Delicada Relação); "Lalehet al Hamayin" (No Limite) e "Há-Buah" (A Bolha).

Disposto ao estrelato internacional Lider canta “Jesse”, um dos mais recentes singles que com certeza deve dar muito que falar.

CONFIRA ABAIXO A TRADUÇÃO LIVRE DA MÚSICA JESSE:

Amo um menino chamado Jesse, mas Jesse não me ama. Diz que tem uma namorada chamada Chelsea que ele tanto quer. Mas amo esse menino chamado Jesse, embora Jesse não me ame. Ele diz que é inseguro sobre o que sente e o que quer (o que sente e o que quer). Mas sempre que ele sorri para mim eu sinto que somos iguais e que ele mudará o mundo dele por mim. Se ele ao menos soubesse meu nome! Não é preciso que diga que viu a vida que eles escolheram para mim. Eu amei um menino chamado Jessé, que não me amou, ele quer beijar e ir para cama, mas ele não quer conversa. Ele diz que sua fé e tudo o que passamos está apenas em minha mente (só em minha mente). E tudo que eu esconder e não disser, será melhor para os dois. Amo um menino chamado Danny, mas Danny não me ama...

WILL YOUNG, O POP E A FUNÇÃO DA ARTE NOS DIAS ATUAIS

2008-06-29T06:08:00.008-03:00

Há pouco mais de seis meses fui apresentado ao cantor britânico Will Young. Se não estou enganado o encontrei pela primeira vez às quatro da manhã, enquanto dissertava minha monografia de final de curso. Coincidentemente falava sobre arte. Enfim, não estou aqui para falar do TCC, mas sim, tentar entender qual seria a função do que poderíamos ou não considerar ‘arte’ nos dias atuais.

Partindo do pressuposto de que ‘arte’ se constitui de unidades bilaterais, não cairei no paradoxo de defini-la, muito menos na leviandade de lhe dar valor. O critério é seu, e o apanhe de acordo com a sua subjetividade. Portanto, de uma coisa não podemos negar, Arte é algo transcendente na história da vida humana e existe desde a Pré-história.

Mas qual seria a relação entre Young e a fundamentação da arte? Não tenho a pretensão de dar respostas, mas sim saciar minhas dúvidas quanto a necessidade vigente de se ‘consumir’ materiais na vida atual, sejam estes sonoros, visuais, sólidos ou sensoriais.

Quando me deparo com um novo cantor - isso acontece de duas formas: a primeira delas por intermédio de um amigo, e a segunda e mais corriqueira o descobrimento aleatório em sites de música ou canal de tevê -, a primeira reação é fundamental. Quando me interesso, levando em consideração a harmonia, o tom de voz, o estiloso estranhamento e a complexidade para o entendimento do gênero. Vou à busca de mais para tentar entender e descobrir o que compõe tais elementos.

Young tem 27 anos, e só chegou ao lúmen da fama em 2002 por conta de sua vitória no programa de tevê Britânico Pop Idol, Sim, ele é estrangeiro e suas músicas são cantadas em inglês. O que mais me comove em Young é sua capacidade de concisão e latência de sua musicalidade. Tudo isso antes de ler e traduzir alguma de suas letras, o que depois me fez perceber que não se trata apenas de uma melodia aparentemente simplista e comercial, mas sim de um desejo maior: a informação.

Acalme-se, não redigirei um artigo científico para falar de música, mas confesso ser necessário pontuar todos os elementos a serem discutidos aqui antes de lançar minhas hipóteses deixando o caminho aberto para outras.

Falar de informação diferentemente de reprodução de dados é algo, a meu ver, cada vez mais raro na atualidade. A informação da qual me refiro aqui é aquela capaz de formar opinião, auxiliar na construção de uma idéia ou até mesmo uma ferramenta para sanar dúvidas: seria então a função da Arte, informar?

Considerando que vivemos cercados de contribuições ‘artísticas’ inférteis de ‘informações’, constituindo-se apenas da sua finalidade reprodutiva e massificadora, remeto-me o conceito da Pop Art.

Para quem não sabe o que significa isso, aqui vai um drops: “O conceito de Pop Art surgiu como uma rebelião aos estilos convencionais de arte, levando homens e mulheres às realidades do dia-a-dia, o que ficou conhecido como cultura popular. Surgida inicialmente na Inglaterra, com expansão na América do Norte nos anos 1960 e posteriormente França. O Pop Art começou a tomar forma quando alguns artistas influenciados pelos ícones urbanos, tais como selos, etiquetas, produtos e marcas da propaganda, se apropriaram destes elementos dando-lhes resignificações com caráter artístico. Sendo o principal objetivo criticar a sociedade por causa do início de uma era consumista. Contudo, o termo Pop Art foi empregado pela primeira vez em 1954 pelo crítico inglês Lawrence Alloway, para designar produtos da cultura popular ocidental, especificamente Norte Americana. A linha tênue entre a nova cultura popular e sua validação canônica está no fato de que ao mesmo tempo em que se produzia a crítica, o Pop Art se apoiava à necessidade do consumo, ou seja, era necessário que se vendesse arte, tanto quanto se valorizava à épica. Assim, o que antes era considerado brega, virou moda, e já que tanto o gosto, como a arte tem um determinado valor e significado conforme o contexto histórico em que se realiza, o Pop Art proporcionou a transformação do que era considerado vulgar, em refinado, e aproximou a arte das massas, popularizando a Arte e seus arraigados conceitos.”

Desse modo posso entender que Arte não é entretenimento e muito menos lazer, pois além de seu caráter de informativo ela sugere a crítica e auxilia na mudança da mentalidade de um período, apresentando o retrato social e silenciando através de sua estética.

Assim, utilizando de Panofsky, Arte é tudo o que nos permite poder enxergar o presente num quadro em perspectiva sem distorções pessoais e institucionais. Sem o seu auxílio informativo e transformador, o nosso cotidiano da guerra e da fome tornam-se miragens surreais e, então, impedimos nós mesmos do transcender em detrimento às limitações provinciais do tempo e do espaço, não tomando para nós a parte que nos cabe da evolução no influxo da alma.

ASSISTA AO CLIPE DE ALL TIME LOVE

Veja a tradução da múscia logo abaixo:

Às vezes você caminha para o bem, pois você está tentando duramente, mesmo com dificuldade fazer com que te vejam. E às vezes não encontra o caminho certo, mas você se trata rispidamente, sendo muito difícil para vê-los (os caminhos). Embora você saiba quanto e como se sente, porque você é igual a mim, e não se renderá. Há todo um tempo de amor, porque nada mais é bom o bastante. Eu quero todo o tempo para o amor me encontrar. Tem dias em que você está tão certo de seus modos, que você se esquece de se calar, se calar e ouvir. E um dia terá que perder todos esses enganos em um lugar onde não sentirá falta deles. Então deixe de fingir que está bem, pois você é igual a mim. E não poderá se render. Haverá todo um tempo para o amor, porque nada mais é bom o bastante. E quero todo o tempo para o amor me encontrar. Não acredito que seja uma falha ou uma falta, pois era tudo tão simples... Só me dizer o que desejaria resolver. (Tradução livre)

JURANDIR JOGA FUTEBOL

2008-06-29T02:33:00.007-03:00

Ilustração fotográfica (a janela)

Pela manhã trabalho
estudos... à noite novelas
aos finais de semana durmo
freqüento festas

não gosto nem leio poemas
vez em quando seiva ao lavabo
noctívago, sensação sublime
às vezes lavo, noutras esqueço

amantes dietéticos...
por tanto controle verseja
esteio de homens visíveis
não gosto nem leio livros
vez ou outra um vício contenta

Jurandir joga futebol by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
Based on a work at tulioh.blogspot.com.

PORTUGAL: ANTOLOGIA AMANTE DAS LEITURAS

2008-06-14T22:44:00.002-03:00

Windows Live Spaces

Confiram as fotos do lançamento do meu segundo livro em São Mamede de Infesta, Matosinhas (Portugal). Infelizmente não pude comparecer, portanto, os demais escritores participantes desa antologia compareceram abrilhantando o evento e fazendo jus ao sucesso de aceitaçao da obra. Agradeço a oportunidade oferecida pelos amigos e escritores portugueses pertencentes ao grupo AMANTE DAS LEITURAS, em especial a amiga e organizadora do livro Ana Maria Costa, sem a qual não poderia ter tido esse pribilégio.

Transcender os limites territoriais de uma rua, um bairro, uma cidade, Estado e paìs a partir da literatura é um orgulho maior que trago comigo. Uma incerteza latente sobre a materialidade do corpo imobilizado pela certeza da ascenção da alma.

ANTOLOGIA POÉTICA AMANTE DAS LEITURAS 2008

2008-05-23T14:45:00.003-03:00

A edium tem o prazer de anunciar a edição da Antologia Poética 2008, Amante das Leituras, para o próximo dia 31 de Maio, às 16h no salão Nobre da Junta de Freguesia de São Mamede Infesta (Matosinhos) .
Este ano, a Antologia contará com as participações dos seguintes autores:Alexandra Oliveira, Ana Maria Costa, Carlos Alberto Roldán (Argentina), Carlos Luanda, Denilson Neves (Brasil), Geraldes de Carvalho, Jorge Vicente, José-Augusto de Carvalho, José Dias Egipto, José Gil, Manuel C. Amor, Maria João Oliveira, Maria Rita Romão, Mónica Correia, Paulo Themudo, Samuel Gomes, Túlio Henrique Pereira (Brasil) e Vera Carvalho.
O evento contará com as participações da orquestra de Sopros do conservatório de Música da Maia, do Coral Juvenil do Orfeão de Rio Tinto, dirigido pela mestrina Andreia Lopes, da Escola de Dança La Negra e terá ainda uma desgarrada de poesia pelos actores Bárbara Martinho, Carolina Rangel, Filipe Carvalho, Otilia Costa, Ruben Correia e Sandro Ferreira.

VIA CRUCIS

2008-05-22T19:51:00.002-03:00

Do alto do segundo andar de um prédio classe média avista um rato morto no telhado da garagem visto de cima. Pela janela lateral, o prédio largo de quatro andares e seis janelas, começa a se esconder atrás da nova construção de um outro edifício. Do lado esquerdo, outro em construção, mais imponente, estreito e vertical. Homens trabalhando durante todo o dia, e o corpo do rato estirado na curva da eternite.

Os carros vão e vem freneticamente, alguns faróis se acendem em plena tarde, velhos correm ao atravessar a rua sobre a faixa de pedestre, enquanto crianças dão risadas na esquina em seus uniformes sujos na saída da escola. Alguns pais carregam as mochilas de seus filhos e nem os notam, apanhando as folhas do arbusto esverdeado.

A cidade conserva casas de arquitetura antiga e muitos penteados também. Uma jabuticabeira se espreguiça do fundo de um quintal qualquer e as motocicletas apressadas buzinam para que o pedestre se apresse. Todos os telhados guardam sujeira, todos os ônibus aguardam por um sinal.
Seu Virgílio, do alto do segundo andar, suspira e tem a sensação de que tudo ultimamente vem perdendo o sentido. Não sabe se é nostalgia de sua mocidade, se o cansaço não lhe permite felicidade, mas as coisas não contemplam o mesmo sentido. Não mesmo.

A cidade vai se perdendo de vista no horizonte, quanto concreto o separa de sua juventude, ou quanta juventude se separa de sua mocidade? Ele já não é apenas um senhor de meia idade. Não pode sair à rua para caminhar sozinho. Luzes se acendem, uma a uma, de modo gradativo e quase imperceptível, tal como os fios brancos agredindo os raros louros no couro cabeludo e aquela sensação de vitalidade mortal.

Um dia quando ele beijou a primeira namorada no carona do amigo Ronildo, não conseguiu entender que Lena chorava por um sentimento maior que aquele momento. Não poderia pensar em outra coisa, senão no desejo de que tudo terminasse do modo comum para qualquer homem viril em sua idade. Sentimentos díspares em idades iguais. O momento para ele prova de sua moral, para ela transcendia o corpo. E Lena consentiu aquilo por três finais de semana até sua partida em um ônibus sem cor e devotamento. O céu parece o mesmo, no lugar do passado, como resquícios de vento penetrando os orifícios da vidraça.

Tudo possui nome, mas não possui face, são flashes em representação de algo que nunca aconteceu: a vida. O que seria agora, se não fosse o que viveu?
Virgílio sofre de gota e diabete. Os músculos murcharam sem que percebesse, o abdômen liso derramou-se e o ânus toma mais o seu tempo, que um dia lhe tomara o pênis.

Via Crucis by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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600 MIL PARA O IEC E 0,34 PARA EDUCAÇÃO

2008-05-06T20:07:00.007-03:00

Rubem Alves DECOM

Parabéns pelo título trazido pelo IEC – Itumbiara Esporte Clube. Sejamos justos, o timão merece os 600 mil reais que lhes fora prometido. Imagine só como será dividido só este prêmio: são onze jogadores em campo, os reservas, técnico e... poucas pessoas a embolsarem um montante maior que meio milhão. Nunca nossa cidade foi tão prestigiada nos esportes como agora. Mas, não podemos nos esquecer que o esporte itumbiarense contou com vacas bem gordas no ano de 1996. Quando, de acordo com o Ministério Público Federal, o então deputado e presidente do time José Gomes da Rocha (PP), contratou seis jogadores e três mulheres de atletas como secretárias parlamentares, com ganhos na época de R$ 42 mil ao todo, conforme reportagem da Folha em 1997. Vocês se lembram??? Uma pechincha perto dos 600 mil!!! Mas, isso realmente não importa, porque nosso prefeito Zé Gomes disse, segundo reportagem de “O Popular” do dia 29 de abril deste ano, que “vai recorrer novamente e que tem a certeza de que será absolvido da sentença”. A sentença de primeiro grau decidiu pela suspensão dos direitos políticos de Zé Gomes por oito anos e a perda do mandato. Além disso, condenou-o ao ressarcimento integral de R$ 42.434,95 ao Tesouro Nacional com uma multa de quase R$ 85 mil.

ENQUANTO ISSO...

A realidade que os itumbiarenses estão pouco se lixando pra ela, é a de que cada aluno da rede municipal de ensino recebe em média cerca de R$ 0,34 centavos para a merenda escolar mensalmente. Sendo assim, o cardápio saudável das crianças varia entre: macarrão com salsicha, escaldado de fubá, uma porção individual de cinco rosquinhas Mabel, suco de caju, e uma variedade nutritiva que o favoreça no rendimento físico e intelectual. Nutricionistas à parte, um professor contratado pelo município, que não é contemplado há anos com um concurso, recebe exatamente R$ 2,75 por aula dada. Está pra lá de bom, imagine só não termos nem isso??? Em tempos de desemprego para a maioria, é melhor ficar quietinho e agradecido com o que se tem, do que ficar reclamando do que não tem, não é mesmo???

ITUMBIARA É MANCHETE NACIONAL

Nossa cidade merece e mais uma vez é manchete nacional. No último dia 02/05 foi ao ar no Mundo Record da rede de televisão Record News, a matéria “Itumbiara recebe dinheiro público”. Na qual os repórteres discorreram sobre o IEC não ser um dos melhores times do Brasil, embora tenha recebido um reforço técnico à custa do dinheiro público. Não fui eu quem disse! De acordo com a manchete de pouco mais de dois minutos, foram mais de R$ 4 milhões para a contratação de técnicos e jogadores, R$ 500 mil pelo time estar na fase final da competição e mais R$ 600 mil pela vitória. E as entradas gratuitas no estádio para mais de 30 mil espectadores. O que só para o Itumbiara rendeu polpudos R$ 5,1 milhões, Uh-lá-lá! Mas o nosso prefeito Zé Gomes deixou claro em entrevista que, “Não tem ninguém que faça eu deixar de ajudar o Itumbiara”. Ponto.

PLUS

Está bem, chega de Falar do IEC. Na matéria os repórteres destacaram outras peculiaridades de nossa cidade. Ainda de acordo com o repórter: “A cidade é uma das piores do país no ensino fundamental, segundo pesquisa do Governo Federal. E o sistema de saúde funciona precariamente”. Mas vamos falar de coisas boas, não é mesmo? A reportagem esclareceu que as obras da Avenida Beira Rio custaram para os cofres públicos R$ 8 milhões. Esforço mais que compensatório para nossa fachada. E sabe de uma coisa, a periferia é que se dane!!! Vamos viver a vida meu bem... Ai, ai, ai, ai , ai, ai, ai ai...

CARPE DIEM

Para muitos hedonistas o poder, dinheiro e sexo são fundamentais para uma vida feliz. Considerando que não há dia depois de amanhã. Mas em nossa sociedade tão mista, viver o hoje é cada vez mais difícil e turbulento. Nem quero parecer um redentor dizendo que não adianta buscar a felicidade no dinheiro e no prazer. Contudo, imaginemos aquela sensação sublime de se deixar levar pelo tempo. Tal qual entrar em um ônibus as 17h30, sentar-se no banco elevado e seguir até o último ponto e voltar atrás, observando todos os detalhes de seu percurso. Pena que andar de ônibus em nossa cidade seja sinônimo de miséria!

INVICTO

2008-05-05T23:23:00.001-03:00

a rua brilha
do lado de fora

enquanto aqui dentro
tudo se apaga

a rua burila
do lado de fora

enquanto profundo
dentro, se cala

Invicto by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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ANTOLOGIA 2008 AMANTE DAS LEITURAS

2008-05-02T20:55:00.002-03:00

A edium tem o prazer de anunciar a edição da Antologia Poética 2008, Amante das Leituras, para o próximo dia 31 de Maio.Este ano, a Antologia contará com as participações dos seguintes autores:Alexandra Oliveira, Ana Maria Costa, Carlos Alberto Roldán (Argentina), Carlos Luanda, Denilson Neves (Brasil), Geraldes de Carvalho, Jorge Vicente, José-Augusto de Carvalho, José Dias Egipto, José Gil, Manuel C. Amor, Maria João Oliveira, Maria Rita Romão, Mónica Correia, Paulo Themudo, Samuel Gomes, Túlio Henrique Pereira (Brasil) e Vera Carvalho.

Fonte: www.ediumeditores.blogspot.com

EU MATEI PAPAI NOEL

2008-04-29T02:36:00.006-03:00

MAS, ACREDITO EM SUPER-HERÓI

Era uma vez em uma terra bem distante morava um faceiro senhor reconhecido como o duque da Fantasia. Embora, bem afeiçoado e de passado humilde, o duque tinha uma fala corrente e doce, e por onde passava conquistava a confiança de senhoras e senhores da pequena Vila da Fantasia. Por perceber que sua fala chamava atenção das pessoas foi que o duque da Fantasia se candidatou a um cargo notório em sua terra, e claro, conquistou o seu desejo. Porém, os desejos do duque eram outros e nesse período ele tratou de não oferecer a população o que ela esperava, muitos morreram de peste sem o mínimo tratamento, outros morriam sem saber escrever o próprio nome e outros, nem se fale, esses se perdiam de tédio sem ter o que fazer naquela terra tão vindoura. O duque não se importava com eles e os esqueceu todos, vivendo e usando seu cargo influente apenas para suas conveniências, e com isso deixando um vazio e uma tristeza imensa em toda a população fantasiosa.

Um dia todos se revoltaram, mas não conseguiam acreditar que ele, o duque da Fantasia fosse tão mal. Contudo, a verdade veio à tona e o cargo do duque venceu, e ele, coitado foi parar no olho da rua. O seu sucessor tinha boas intenções, queria trazer a alegria ao povo da Fantasia e dar-lhes educação, trabalho, entretenimento, e a possibilidade de democracia naquela terra agora tão tristonha e desmantelada. Mas, este foi traído por seus sucessores e a culpa pelo fracasso caiu toda sobre si. Aproveitando o acontecido o duque da Fantasia, se encheu de novas idéias para enganar a população de modo que ela voltasse a acreditar em si e nunca mais se revoltasse contra ele. Então, ele novamente se candidatou ao cargo que um dia lhe pertencera.

Com um novo jeito de falar, de se vestir, e de fingir amor ao povo ele venceu, e mais uma vez usou de seu cargo para sua conveniência, só que dessa vez ele tratou de esparramar aliados por todos os lugares, pessoas que pudessem falar bem dos feitos que não eram dele, mas que o colocassem a frente disso. Chamou todos os pintores para que pintassem sua face e espalhou o seu retrato por toda a vila. Pintou todas as ruas, casas, bancos, árvores, o sol e a lua de amarelo, sua cor preferida, fazendo com que todos sempre lembrassem dele. Enquanto ele negava o trabalho para um pai de família, ele presenteava as crianças com sapatinhos, de modo que todos o vissem como bom e caridoso. O duque da Fantasia não negava educação às pessoas, mas não lhes dava o que de direito lhes pertencia. E para enganá-las promovia grandiosas festas populares, dava-lhes o de comer e o de beber, e muito espetáculo, investia altos valores em espetáculos de sua preferência, para que assim ninguém duvidasse de sua bondade e nunca questionasse a falta de seus direitos.

Certa vez apareceu alguém e em praça pública falou da verdadeira face do duque. Ninguém acreditou e tachou o delator de louco e imprudente, este foi apedrejado no meio da rua, enquanto todos na terra da fantasia saudavam o duque tomando vinho e entrando gratuitamente no Coliseu, onde aconteciam os espetáculos patrocinados por ele. E ai daquele que ousasse destratar o duque da Fantasia, pois a Vila agora lhe pertencia, e o povo, pobre do povo, contempla o governo que merece.

CAFÉ COLOMBO

Acreditem se quiser, mas o meu livro “O observador do mundo finito” foi indicado por um ouvinte da Rádio virtual Café Colombo de Recife. Os locutores da rádio indicaram o livro aos ouvintes ao vivo, e não satisfeitos, publicaram a dica no blog da rádio. Apesar de não citarem o nome do autor, que sou eu, a obra está lá, imortalizada e caminhando sozinha por esse Brasil afora. Viva aos novos ‘observadores do mundo finito’! Viva!!! Fonte: www.cafecolombo.com.br/category/blog

CASOS ISABELLA

Coincidência ou não, depois da publicação da nota Casos Isabella aqui na coluna ‘Em foco’, e em meus blogs Canastra e Recanto das Letras, a equipe do Fantástico decidiu fazer uma matéria de pouco mais de cinco minutos abordando alguns dos mais de mil casos de crianças violentadas e assassinadas por violência doméstica no país. Há males que vem para o bem, tomara que, a televisão se ocupe de outros milhões de casos ocorrentes a cada dez minutos só aqui na terrinha do tio Ronaldo!

NOSSOS ÍDOLOS AINDA SÃO OS MESMOS...

...e as aparências não enganam não! Quando Elis Regina cantou esse refrão ela quis dizer que continuamos devotos de semi-deuses construídos por nós mesmos: que desejam, pecam, mentem, sentem dor, fedem etc., mas que insistimos endeusá-los, por uma necessidade que nos foge o alcance. O Ronaldo fenômeno é viril, traça a mulherada, joga futebol como ninguém, e só por esses motivos ganha milhões de dólares, e só por esses motivos tem mais da metade da população do mundo a seu favor. E só por esses motivos será impune às leis dos homens, e só por esses motivos continuará sendo considerado um deus e, bem melhor que nós, porque como dizem as ‘boas’ línguas, a voz do povo, é a voz de Deus!

CHRIS GARNEAU DO CÓCCIX ATÉ O PESCOÇO

2008-04-23T16:56:00.004-03:00

Chris Garneau é um cantor e compositor nova-iorquino do Brooklyn nos USA. Desde o lançamento de seu primeiro álbum Music for Tourists, tenho me interessado pelo seu jeito inovador de tratar a música nos dias atuais.

Não estou falando de parafernalhas instrumentais, muito menos mecânicas, nem mesmo de batidas dançantes. Falo apenas de voz e piano. Muitos críticos têm considerado Garneau “um talento sensível e definitivamente inteligente”.

Sim! Inteligência é algo cada vez mais raro na contemporaneidade. Aqui fica a dica para a audição do CD Music for Tourists que para mim deve ser comprado: uma produção gerada ao longo de dois anos de dedicação exclusiva, que traz letras emocionantes provocando mais que arrepios efêmeros, um frêmito do Cóccix até o pescoço (sim, faço justa alusão ao CD homônimo lançado em 2002 por nossa Elza Soares). Tal como nossa deusa afro, Garneau fala das mazelas da vida, amor e particularismos sob novo viés, bem distante do piegas.

Chris Garneau tem 24 anos, é gay assumido e bem tímido! Confiram o vídeo clipe e a musicalidade de Between The Bars (Por Dentre as Barras), de Elliott Smith.

Abaixo, você confere a tradução especial da música:

POR DENTRE AS BARRAS

Beba, amor, fique acordada a noite toda. As coisas que você poderia fazer, você não vai, mas deveria. O potencial que você terá e que nunca verá. As promessas que você apenas fará. Beba comigo agora e esqueça toda a pressão dos dias. Faça o que eu digo e eu te deixarei bem, e as manterei afastadas. As imagens presas na sua cabeça.

Pessoas com quem você esteve antes, que você não quer mais, ao seu redor. Que insistem e forçam e não se curvarão à sua vontade. Eu as manterei em silêncio. Beba, amor, olhe para as estrelas, eu te beijarei novamente. Por dentre as barras onde estou te vendo. Lá, com as mãos no ar, esperando para finalmente ser pega.

Beba mais uma vez, e eu vou te fazer minha. A manterei distante, profundamente no meu coração, separada do resto. Onde eu gosto mais de você. E manterei as coisas que você esqueceu. Pessoas com quem você esteve antes, que você não quer mais ao seu redor. Que insistem e forçam e não se curvarão à sua vontade. Eu as manterei em silêncio.

CASOS ISABELLA

2008-04-21T23:28:00.008-03:00

Isabella da Silva, aos nove anos de idade, esquartejada viva depois de ser estuprada pelo tio. Sua família não foi convidada a dar entrevista ao Fantástico.

Isabella Maria, aos doze anos de idade, é mãe de dois filhos de seu pai Zé Maria. Sua mãe não foi flagrada aos prantos por nenhum jornalista famoso.

Isabella Tereza, aos onze anos de idade, se prostitui em troca de alguns centavos nas ruas desde os oito. Nenhuma assistente social, vereador, prefeito, deputado, senador ou presidente, concedeu declaração pública lamentando por sua situação de sobrevivência.

Isabella Joaquina, baleada aos cinco anos quando tomava sorvete na favela onde morava. Nenhum grupo de moradores do Leblon, comovidos com sua trágica história, vestiu uma camiseta branca com a fotografia de seu rosto e saiu pelas ruas a pedido de paz, segurando a mão de sua mãe desolada.

Isabella Margarida foi estuprada pelo pai aos sete anos e asfixiada com uma sacola de supermercado. O pai fugiu da cidade onde moravam e nenhum delegado investiga o ocorrido. Nenhum padre fez missa especial com a comunidade do bairro. Ninguém comentou o assunto.

Os nomes, casos e fotografias são fictícios. No entanto, as Marias, Isabelas e Pedros, são reais, embora não apareçam em rede nacional.

PAGAR PRA VER

Em um país onde paraplégicos, tetraplégicos, orientais, obesos, negros, homossexuais e idosos não tem valor comercial – informação legitimada diariamente nas tramas novelísticas, cinematográficas, propagandas de xampus, perfumes, sabonetes etc, etc, etc. –, perdemos mais uma atriz da época de ouro, afastada da mídia por causa de sua velhice. Carmem Silva faleceu aos 92 anos na última segunda-feira em Porto Alegre. Uma obrigação a menos para os diretores de tevê? Ou o descanso de uma alma cansada de mundo?

MÍDIA, MÍDIA, MÍDIA

Esse assunto não sai da minha cabeça na edição renovada desta coluna, então, para fazer jus a ele recorremos a nossa pragmática necessidade de assistir televisão. E recorremos aos recursos oferecidos pelo canal mais assistido no Brasil: a Globo. Será que nenhum brasileiro percebe que não se vê na Globo?

MÍDIA, MÍDIA, MÍDIA II

O fato de o programa Fantástico ser recheado de curiosidades sobre a vida e o comportamento da população norte-americana nos leva a questionar sobre a relevância da pesquisa sobre comportamento humano no Brasil. Será que não existem pesquisadores bons no país? Será que não existem curiosidades aqui em regiões de fácil e difícil acesso para mostrar a todos? Por que essa necessidade de valorizarmos sempre as coisas do vizinho?

MÍDIA, MÍDIA, MÍDIA III

Enfim, muitos devem estar dando minha alma ao Diabo por falar mal de uma emissora tão popular. Mas como já disse o poeta, ensaísta, dramaturgo, filósofo e historiador iluminista francês, Voltaire, espero que até possam não concordar com nenhuma das palavras que digo, mas que defendam até a morte meu direito de dizê-las.

NADA É POR ACASO

Quando a tela O Lavrador de Café do brasileiríssimo Candido Portinari foi roubada em São Paulo há uns meses atrás senti uma sensação de êxtase imenso e falei comigo mesmo “Nossa! Alguém valoriza as artes neste país!!!”. Lembro-me de repetir várias vezes essa frase, mas sem demagogia. Só assim a população brasileira se deu conta de que existem obras primas aqui na terra tupiniquim, e que essas têm valores ‘comerciais’ altíssimos.

O ACASO É POR NADA?

Outra coisa que ninguém ficou sabendo é que O Lavrador de Café não foi a primeira obra de Portinari a ser roubada no Brasil. Em 2005, três homens armados roubaram Preparando Enterro na Rede na Galeria de Arte Thomas Cohn, nos Jardins, bairro nobre da capital paulista. Olha que tem bandidos mais espertos que pseudos intelectuais com pose e nonsense.

Candido Portinari, Pipas, 1941

O CAÇADOR DE PIPAS

Ainda estou lendo este livro e confesso encontrar nada demais. Tem as doses certas à la Paulo Coelho ou Zíbia Gasparetto, e uma promoção internacional de milhares de dólares. Mas, como tenho feito muito nos últimos tempos, encararei a leitura como um desafio e chegarei ao fim: sob lágrimas e riso, mas na certeza de que admirar as Pipas de Portinari seja mais enriquecedor.

INTIMISMO E POESIA NO “VINIL CULTURA BAR” EM UBERLÂNDIA - MG

2008-04-19T17:41:00.013-03:00

Espaço dedicado à música, o Vinil Cultura Bar, recebeu o escritor Túlio Henrique Pereira, na noite do dia 13 de abril, domingo, para apresentação, leitura de alguns dos poemas inseridos no livro “O observador do mundo finito”, e claro, autógrafos. O evento recebeu a participação de uma banda de MPB, além da presença de amigos e freqüentadores do espaço. Destaque da noite para o poema “De mim pra você”, em comemoração ao Dia Internacional do Beijo.

NOITE DE APRESENTAÇÃO E AUTÓGRAFOS EM ITUMBIARA - GOIÁS

2008-04-19T16:45:00.006-03:00

Neste dia, 11 de abril de 2008, uma sexta-feira, amigos, acadêmicos e comunidade, participaram da apresentação do livro “O observador do mundo finito”, na sede da Universidade Estadual de Goiás em Itumbiara. Uma comissão, organizada por professores e alunos do curso de História da UEG, discursaram sobre a relevância teórica e literária dos poemas contidos no livro. Logo depois seguiu-se a sessão de autógrafos.

Festival de Montreux terá Quincy Jones e Gilberto Gil

2008-04-17T17:24:00.005-03:00

Quincy Jones

GENEBRA (Reuters) - Quincy Jones fará um concerto para comemorar seu 75o aniversário no Festival de Jazz de Montreux, entre 4 e 19 de julho, que também terá Joan Baez, Herbie Hancock e Gnarls Barkley, anunciaram na quinta-feira os organizadores.

O ministro da Cultura Gilberto Gil vai cantar em 12 de julho. Um dia antes, será a vez de Chico César, e um dia depois, de João Bosco e Milton Nascimento.
A 42a edição anual do festival suíço terá também o norte-americano Paul Simon, o compositor canadense Leonard Cohen e Lenny Kravitz.

Jones, produtor e compositor que tem uma filha com a atriz Nastassja Kinski, está entre os três maiores ganhadores de Grammy de todos os tempos, acumulando 27 troféus.
Quase 90 grupos ao todo vão se apresentar nos dois palcos principais de Montreux.

O ingresso mais caro custa 380 francos suíços (380 dólares), para a noite de Quincy Jones, mas haverá outros concertos às margens do lago Genebra que serão gratuitos.
A banda Babyshambles já tem presença confirmada para 15 de julho. Seu vocalista, o roqueiro britânico Pete Doherty, começou na semana passada a cumprir pena de 14 dias de prisão por infringir os termos de sua condicional ligada a sua batalha contra a dependência de drogas.

O QUE DIZEM OS PORTUGUESES SOBRE "O OBSERVADOR DO MUNDO FINITO"?

2008-04-14T14:35:00.011-03:00

“O observador do mundo finito”, Túlio Henrique Pereira. Falemos deste livro, começando por questionar desde o título, nada é por acaso e tudo são acasos… observações. O observador, personagem do livro, é aquele que lhe empresta voz, sendo nós levados a identificá-lo com o próprio autor. Mundo finito, o lugar onde se desenvolve a ação. Quererá o autor destacar o pendor realista das suas observações, a fuga a uma abordagem mais metafísica do mundo?
Chama-nos a atenção o cuidado texto introdutório à leitura do livro, assinado por Nilton Milanez. Sendo o mesmo interessante e bem presente, é bom destacar algumas idéias força dele retidas: 1 «depois de ter chegado ao fim de seus versos é que nossa respiração retoma o fôlego», chama a atenção para a capacidade de captar a atenção do leitor; 2 «Sentimentos e atitudes se entrelaçam nessa escrita, o que faz com que questionemos: quem fala nesses poemas?», é sempre uma boa questão e interessa ler a resposta; 3 «A cada página observamos um trajeto individual», interessante idéia a reter a de trajeto e viagem; 4 «muitas vezes, terno e erótico, bio-químico e bio-político, espaços fincados em lugares que recitam a ausência, solos metafísicos», salientar a diversidade do registro; 5 «um poeta que se mescla à presença do outro que nele deixa as suas marcas», as marcas da alteridade; 6 «encontraremos um conjunto de poemas, à primeira vista, irregular», apontemos de novo a diversidade e variedade. São poemas de grande liberdade formal, de variado folgo na dimensão do número de versos ou do seu cumprimento. Fiquemo-nos pela análise de dois poemas apenas, os primeiros. No primeiro 8 versos em 3 estrofes: 3+3+2. No segundo 18 versos em 2 estrofes: 12+6. Deste mostremos a variação no cumprimento dos versos: «Ironias», o mais pequeno, «Nunca é pouco nem barato pensar», o maior. Para além de todas as opiniões críticas e filosóficas, capazes de configurar uma boa abordagem da matéria que se apresenta na leitura, nada a substitui. Limitar-me-ei a indicar este livro como uma boa leitura, com a capacidade de prender a atenção. Dizendo isto, está tudo dito, é preciso ter essa experiência que não pode ser substituída. Caso contrário podia ser assim o desfecho, comparemos o livro a um filme:

– Então, quando o vais ver?
– Já contaste a história, já não me interessa ir!

Uma última nota, do texto introdutório, dando valor à presença do mesmo: «O Observador do mundo finito, referência não explicita em nenhum dos versos, mas neles presente pela ausência».

Boa viagem, para quem se dispuser a viajar na leitura que este livro oferece.

Francisco Coimbra
Ponta Delegada, Ilha de São Miguel, no arquipélago dos Açores, Portugal insular, Atlântico.
Domingo, 06 de abril de 2008.

AGENDA

2008-04-03T14:33:00.005-03:00

Próximas cidades a receberem o autor Túlio Henrique Pereira com apresentação do livro O Observador do Mundo Finito:

Dia 05/04/2008: Fundação de ensino Superior de Goiatuba (FESG/FEFICH) - Rodovia - GO 320 s/n Km 01 - Goiatuba, GO, a partir das 08h00.

Dia 11/04/2008: Univrsidade Estadual de Goiás (Unidade de Itumbiara) - Av. Bartolomeu Dias da Rocha s/n - Bairro Planalto - Itumbiara, GO, a partir das 19h30.

Dia 13/04/2008: VinilCultura Bar - Av. Segismundo Pereira, 1121 - Uberlândia, MG, a partir das 20h00.

RETRATO FALADO

2008-03-27T00:33:00.004-03:00

1608. Óleo sobre tela 117 x 157 cm. São Jerônimo.
Catedral de São João de La Valleta (Malta) Caravaggio

Eu tenho vinte e seis anos
ainda tenho medo de sexo
gosto de Michelangelo
e sinto dores de morte no riso

não descobri a quem pertenço
nem sei se realmente tenho sorte
me perco quase sempre nas palavras
contemplo a velha mania de chorar escondido

quando eu pergunto os porquês
às vezes tenho algumas respostas
embora, imediatamente, se esvaem
deixando saudade de tempos que não vivi

em tristezas bobinhas ocupo essas horas
e, apesar, de garantir que não quero
vivo sonhando nesse mundo pragmático
ressuscitando palavras em desuso
relembrando desejos e amores do passado

eu sei que acabou mais um domingo
mas, não tenho certeza de que se foi
nem se o que virá, virá
em próximos dias retardados como estes
que me mantém preso sem nenhuma vontade

Retrato falado by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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O DIA DE HOJE

2008-03-20T03:34:00.002-03:00

Os dias estão passando e a vida parece cada dia mais estranha. Tudo é a mesma coisa depois de duas décadas e seis anos. Uma angústia que cresce trazendo medos, insatisfações, e, imobilidade. Não sei ao certo o sentido de imobilidade, mas julgo se tratar da não movimentação. Como um cérebro preso em um crânio imóvel, embora carregado de células em movimento.
Neste exato momento alguns fantasmas estão sendo exorcizados, enquanto o suplício por um novo dia se renova em pensamentos paralelos. Vontade que tudo se resolva num piscar de olhos, incerteza de um amanhã certo, e mais nada.

VIVA!

2008-03-17T01:31:00.011-03:00

Toda vez que minto
constroem verdades

E quando despido encanto
as longânimes vidas te vestem

Porque na rua onde moro
ninguém conhece filosofia

Fofocam!

O Grito (no original Skrik) é uma pintura do norueguês Edvard Munch, datada de 1893. A obra representa uma figura andrógina num momento de profunda angústia e desespero existencial. O pano de fundo é a doca de Oslofjord (em Oslo) ao pôr-do-Sol. O Grito é considerado como uma das obras mais importantes do movimento expressionista.

Viva! by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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"ME DESCULPE AS FEIAS, MAS BELEZA É FUNDAMENTAL"

2008-03-14T04:18:00.004-03:00

Temos neste ano o surgimento de mais um novo olhar impresso nas páginas de um livro. Trazendo-nos a quimera do alvorecer e o fenecimento mais poético da vida humana. Digno de um olhar peculiar, o jovem escritor, Túlio Henrique Pereira, nos oferece sua poesia digna de leitura, em versos que mesclam o erudito e a popularidade do discurso cotidiano.

Sua poesia nos leva a questionar o mundo sob matizes e seus fundamentos. Seguimos suas páginas, submersos nas contrariedades humanas, na violência simbólica, no intimismo do silêncio, e, necessariamente, no desvalor prolixo da vida.

Seu pessimismo não é, de fato, moralista. Nem ao menos amoral, trata-se de metáforas contemporâneas demais, compostas milimetricamente com lirismo de quem contempla do belo. Uma beleza nada hedonista, diferente das concepções de Vinícius de Moraes. Com sabedoria e catarse, violentando a todos que o leiam com o mais lívido desafeto.

Ele é o outro, em sua estréia, de uma maneira compromissada e, às vezes, cômica. É assim que “O observador do mundo finito” nasce. Das cinzas e do sol, que veste todas as pessoas sobre a crosta terrestre, sem adornos, embora, completo de poesia.

Já à venda nas livrarias Asabeça: http://www.asabeca.com.br/ e Livraria da Lua: http://www.livrariadalua.com.br/.

Regiane Mendes
Jornalista, colaboradora da organização “Plugados na Educação”
São Paulo, SP, 13 de fevereiro de 2008.

A CAMA

2008-02-28T22:14:00.002-03:00

Salvador Dali - O Contador Antropomórfico - 1936. "As gavetas do inconsciente segundo as teorias de Freud são 'espécies de alegorias da psicanálise, que ilustram uma tendência para aspirarmos o odor narcísico de cada uma das nossas gavetas'"

O olhar inebriado percorre a sinuosidade do ambiente. Procura pulsar cada gesto frente ao seu maior desejo físico, latente, expansivo e convidativo. Morde os lábios com afinco, retrai o peito em busca do aquecimento térmico do corpo; procura a resposta intravenosa em meio aquela timidez despojada: quer falar, mas, no entanto, – se fala, acaba com o clima. Não. A sutileza age por si. Um silêncio ensurdecedor e o fruto da inquietude limitada às observações:
- Calor, né?
Ele procura subterfúgios desconexos para abafar a aproximação conduzida. O fogo implode em ambos; requerem a prática, o deleite, a sobeja dos prazeres carnais, a utilidade completa de seus corpos unidos num só; sobre a cama. Aquela enorme cama vazia que os chamava em gritos silenciosos de volúpia.
Todo mundo desconhece voraz ânsia. Toda a rua ausente dessa necessidade de sentir a dor que o prazer concupiscente é capaz de provocar e alterar com chamas cada gole de saliva que escorre por entre aqueles lábios carnudos, avermelhados e sedentos de desejo por tocarem aquela boca rosada, esbranquiçada pela vergonha de despir a camisa simples, branca de algodão pobre.
A campainha toca simplesmente para a infelicidade dela que se rende ao descanso sobre a cama. Imediatamente ele levanta, pega o pequeno pedaço de papel sobre o criado e se compõe:
- Posso sair?
- Claro que pode.
Eis o refúgio que ele procurava, respira fundo ao encontrar o patrão rasgando a sala de jantar caminhando em direção ao quarto.
- Bom dia, Homero!
- Bom dia, senhor!
Impacientemente, não há lugar calmo no ambiente em que Elvira se ajeite. Nada ao ponto, o café amargo, o papo furado do marido, jantar sem gosto, água clorada. Não há desculpas condizentes para a rejeição notável com a qual oferece: Bom marido. Ele reclama o amor, que dela já é inexistente, no entanto, fiel, ainda que fisicamente, expõe.
- Notícia boa!
- Que é?
- Vamos pra Bahia semana que vem. – Conciso procura ser agradável e conveniente. Reaproximar dela é seu objetivo - Tratarei de negócios, mas...
- Não me interesso pelos seus negócios.
Retira-se, antes mesmo que ele a perturbe com seu sentimentalismo barato de homem pequeno. Nessas alturas, quer além do que o executivo de barriga saliente possa proporcionar-lhe. Quer a vitalidade, assim como a virilidade da vida em sua mais pura indecência.
Permeia seus braços ao encontrar seu alvo cortando a grama: mais que tudo – quer olhar cada detalhe, a gota do suor que transcorre o caminho marcado pela vértebra, as ondulações expressivas das laterais do bíceps, os braços torneados, avantajados pelo natural trabalho pesado. Ele a observa pela sacada, o marido, desde antes já era notório o desejo sentido pela esposa, “Ela o quer!” – pensa calmamente sem desespero. Se oculta antes mesmo que ela tenha conhecimento de sua notoriedade.
O alvo se vira, à sua frente, tudo mais claro: a boca com a qual tanto sonhou. Os ralos pelos sobre o tórax. Tudo muito selvagem e inédito, a rusticidade em sua natural obrigação de servidão. O cheiro massacrando a maledicência ocultada pelo rumo estabelecido de sua vida conduzida pelos princípios e vontades à imagem da família humilde de onde viera. Num instante as lembranças de um passado em que tudo fora comedido, e seus desejos estagnados para a preservação de um único valor: a moral. Eis agora um novo tempo e uma posição de privilégios; sente-se o exemplo vivo da nova mulher do século vinte e um. Ela é mulher – sente isso - “Ele é um homem. Homem!” – a saliva engrossa e se atrasa ao percorrer o esôfago.
- Deseja alguma coisa, dona?
Precisa aterrissar sobre um ambiente em guerra, apenas para penetrar no pensamento do jardineiro. “Ele sabe?” – Inconscientemente falece, o mundo a sua volta, “Ele precisa saber!” – arrebatada por sua própria consciência, ela consegue pairar por lugares remotos, onde apenas aquele cheiro de homem massacra lubrificando seu órgão e apontando o mamilo quase ao perfurar o vestido fino de seda.
O jardineiro completamente alheio às reações físicas do corpo de sua patroa, ingenuamente troca, sozinho, palavras que não são recíprocas. Testemunha um comportamento incomum de alguém que lhe deveria tratar com imposição, fazendo com que fosse figura de respeito. Ela quer voltar a terra, alguma coisa não permite que o faça.
- A senhora tá se sentindo bem?
- Como? – aterrisa.
- Tô falando e a senhora não responde.
- Ah!...
A desculpa incerta, ilógica; completamente esfarrapada, sem nada de acréscimo, nenhum sinal. Queria transmitir o seu desejo à mente dele, mas era vão. Não sabia como. É casada, não podia falar: não fala. Recorda os momentos em que era levada ao cinema. Tenta buscar o motivo pelo qual se casou, se hoje o respeito lhe falta. Teme sentir os valores se dizimarem em cada atitude tomada.
Havia sentimentalidade misturada a erotismo exalando daquele corpo maduro de mulher durante o jantar. Enquanto ele fala, ela amacia as carnes do jardineiro com total exortação e provento. Seu olhar penetra no dele como se tentasse gravar sua imagem. Requerer o processo antecessor já perdido e subtraído por entre as entranhas másculas e cobertas da rusticidade merecedora de um bom mancebo. Beijos macios jamais trocados junto ao marido – intermináveis, inconseqüentes, cheios de flagelo e de falsa moral, “Não almejo moralidade” – escapa aos murmúrios.
Ele argumenta-lhe um fato distinto. Percebe a maresia posta na alma dela. Olhos emergidos em ilhas secretas, perdidas em qualquer parte de outro cosmos.
- Como? – ela questiona assustada. Não estava presente, pois pairava em sua libido completamente aguçada. Observa a sogra atenta a tudo, tem medo daqueles olhos experientes e certeiros.
Sua conduta não desperta ira qualquer no marido. Parece extasiado. Seu olhar perante a mãe admite desconhecer a ausência da esposa, porém o que há de ocorrer durante gestos inusitadamente comoventes e perceptíveis a qualquer um que esteja presente.
- Falávamos do sítio, filha. – interrompe a sogra com seu tom de ironia, típico de uma educação seleta.
A sogra em um gesto de complacência tenta enganchá-la a corriqueira conversa infindável. O marido esnobe, a destrata ignorando. Termina o prato ainda intocado e se licencia do jantar sem o consentimento dele. Ela precisa do frescor da brisa do jardim, argumenta. Sabe que é lá, onde encontrará o objeto que anseia, perdido em qualquer parte externa da casa. Não o encontra de imediato; lamenta. A sogra segue ao seu encontro; sua conversa banal tenta apagar a atenção de Elvira, que troca o olhar da velha pela imagem que lhe surge no portão adentro.
A velhota é vivida. Capta o olhar de busca da nora e de imediato procura o filho, que está de pé, logo ao lado, incerto de qual atitude tomar. Vê sua mãe descontente: ele abaixa a cabeça e entra.
- Há algo de errado? – ela questiona.
- Hã?... Não, senhora! – A nora tem medo de ser desmoralizada.
Quase que Elvira é obrigada a deixar o jardim. Ciente de sua leviandade segue o marido enquanto a sogra caminha até à rua.
Fim de semana longo termina. Todos os planos traçados. Ela não vai à Bahia, mas, propõe uma mentira condizente: sua mãe doente precisa de seus cuidados – enquanto o que quer é agir para sua realização íntima, até então perturbadora.

***

Dia de céu limpo, casa arrumada, empregados dispensados e malas prontas. O marido sabe; sempre que viaja a esposa também se ausenta. Ao final do expediente de trabalho surpreende-se com um telefonema inesperado dela, são suas malas prontas para o embarque, “Ela nunca as fizera!” – raciocina.
Tão empolgada com tudo, chegam a fazer amor no banheiro. Ela não pensa no marido, que completamente seduzido se esquece de sua frigidez e insensibilidade. O beija a boca num enlace digno de núpcias. O quer intensamente introduzido no seu corpo num calor jovial e enfurecido. Solta palavras recitadas em versos carregados de maledicência e conteúdo chulo, quer ser qualquer mulher que preze o valor do desejo carnal, quer destrinchar a sua moralidade boca afora, e engolir toda a sinuosidade daquele corpo que a incendeia por completo numa mistura frenética de tesão passional e conturbação.
Após tanto, um legítimo banho. Ela o faz companhia até o carro: o maior orgulho que ele ostenta é poder trocar o automóvel anualmente. Elvira diz que parte em poucas horas – falta detalhes corriqueiros que dependem de atenção e calma. Precisa se apressar para pegar o vôo das seis. As notas da viagem são imprescindíveis. Nunca mentiu para o marido e, depois de muito, é melhor visitar a mãe mesmo que só por um dia.
Ele chega no final da semana – acredita – perfeito para agir concisamente suas investidas com o serviçal. Por enquanto, era preciso mudar o ambiente, ouvir conselhos, traçar estratégias para não errar. O casamento de dez anos estava em crise; é necessária a certeza sentimental para botá-lo em fim.

***

Terça-feira tumultuada: volta às pressas para casa. Não há ninguém para impedi-la de ousar seus desejos instigados. Avista um outro carro na garagem: “Não acredito que voltou!” – seu semblante é dominado pelo desânimo. Seria um sinal de Deus para que não traísse o marido? Decide não alardear sua chegada – caso ele questione sua presença o que dizer? – “Mamãe melhorou?” – adentra a sala: roupas estão espalhadas por todo o vão dos cômodos e móveis – roupas demais para um só. A porta do quarto entreaberta e gargalhadas. Ele está no banho – “Melhor não incomodar” – pensa - segue até a cozinha, um café lhe refrescaria a memória para uma desculpa sensata, agarra a xícara com a força de sua curiosidade para saber o que o marido estaria fazendo em casa. No mais, o nervosismo insiste aumentar.
Ainda ouve gargalhadas, não apenas um – “Estaria ao telefone usando o viva-voz?” – mesmo incrédula da hipótese – Ela nunca o testemunhou dessa maneira, talvez os negócios tivessem sido satisfatórios. Se assim for, ele nunca se importará com a sua presença; não questionará nada e, então, ela poderá tapeá-lo outra vez.
Enche os pulmões numa lufada de atitude decisiva, levanta-se e caminha em direção ao quarto segurando a peça de louça. Segue concisa à porta ainda entreaberta – freia o passo ao notar movimentos – se aproxima cautelosa. Ele esta sobre a cama: Homero! – um instante rápido para uma recapitulação de seus desejos. Aquele homem desejado, despojado sobre a cama, livre para ser apreciado da maneira que convier. Uma súbita reação pavorosa - o jardineiro mantém seu corpo nu estendido sobre o dele -, “Meu marido!?!”: A xícara se espatifa no chão.

A cama by Túlio Henrique Pereira is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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